| LIVRE TROISIÈME |
| LES LUTTES ET LES RÊVES |
| XX |
| Insomnie |
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Quand une lueur pâle à l'orient se lève, |
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a |
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Quand la porte du jour, vague et pareille au rêve, |
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Commence à s'entr'ouvrir et blanchit l'horizon, |
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Comme l'espoir blanchit le seuil d'une prison, |
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Se réveiller, c'est bien, et travailler, c'est juste. |
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Quand le matin à Dieu chante son hymne auguste, |
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Le travail, saint tribut dû par l'homme mortel, |
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Est la strophe sacrée au pied du sombre autel ; |
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Le soc murmure un psaume ; et c'est un chant sublime |
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Qui, dès l'aurore, au fond des forêts, sur l'abîme, |
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Au bruit de la cognée, au choc des avirons, |
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Sort des durs matelots et des noirs bûcherons. |
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Mais, au milieu des nuits, s'éveiller ! quel mystère ! |
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Songer, sinistre et seul, quand tout dort sur la terre ! |
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Quand pas un œil vivant ne veille, pas un feu ; |
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Quand les sept chevaux d'or du grand chariot bleu |
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Rentrent à l'écurie et descendent au pôle, |
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Se sentir dans son lit soudain toucher l'épaule |
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Par quelqu'un d'inconnu qui dit : Allons ! c'est moi ! |
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Travaillons ! — La chair gronde et demande pourquoi. |
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— Je dors. Je suis très las de la course dernière ; |
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Ma paupière est encor du somme prisonnière ; |
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Maître mystérieux, grâce ! que me veux-tu ? |
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Certe, il faut que tu sois un démon bien têtu |
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De venir m'éveiller toujours quand tout repose ! |
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Aie un peu de raison. Il est encor nuit close ; |
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Regarde, j'ouvre l'œil puisque cela te plaît ; |
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Pas la moindre lueur aux fentes du volet ; |
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Va-t'en ! je dors, j'ai chaud, je rêve à ma maîtresse. |
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Elle faisait flotter sur moi sa longue tresse, |
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D'où pleuvaient sur mon front des astres et des fleurs. |
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Va-t'en, tu reviendras demain, au jour, ailleurs. |
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Je te tourne le dos, je ne veux pas ! décampe ! |
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Ne pose pas ton doigt de braise sur ma tempe. |
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La biche illusion me mangeait dans le creux |
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De la main ; tu l'as fait enfuir. J'étais heureux, |
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Je ronflais comme un bœuf ; laisse-moi. C'est stupide. |
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Ciel ! déjà ma pensée, inquiète et rapide, |
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Fil sans bout, se dévide et tourne à ton fuseau. |
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Tu m'apportes un vers, étrange et fauve oiseau |
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Que tu viens de saisir dans les pâles nuées. |
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Je n'en veux pas. Le vent, de ses tristes huées, |
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Emplit l'antre des cieux ; les souffles, noirs dragons, |
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Passent en secouant ma porte sur ses gonds. |
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— Paix-là ! va-t'en, bourreau ! quant au vers, je le lâche. — |
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Je veux toute la nuit dormir comme un vieux lâche ; |
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Voyons, ménage un peu ton pauvre compagnon. |
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Je suis las, je suis mort, laisse-moi dormir ! |
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Je suis las, je suis mort, laisse-moi dormir ! — Non ! |
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Est-ce que je dors, moi ? dit l'idée implacable. |
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Penseur, subis ta loi ; forçat, tire ton câble. |
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Quoi ! cette bête a goût au vil foin du sommeil ! |
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L'orient est pour moi toujours clair et vermeil. |
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Que m'importe le corps ! qu'il marche, souffre et meure ! |
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Horrible esclave, allons, travaille ! c'est mon heure. |
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Et l'ange étreint Jacob, et l'âme tient le corps ; |
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Nul moyen de lutter ; et tout revient alors, |
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Le drame commencé dont l'ébauche frissonne, |
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Ruy Blas, Marion, Job, Sylva, son cor qui sonne, |
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Ou le roman pleurant avec des yeux humains, |
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Ou l'ode qui s'enfonce en deux profonds chemins, |
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Dans l'azur près d'Horace et dans l'ombre avec Dante ; |
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Il faut dans ces labeurs rentrer la tête ardente ; |
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Dans ces grands horizons subitement rouverts, |
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Il faut de strophe en strophe, il faut de vers en vers, |
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S'en aller devant soi, pensif, ivre de l'ombre ; |
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Il faut, rêveur nocturne en proie à l'esprit sombre, |
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Gravir le dur sentier de l'inspiration ; |
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Poursuivre la lointaine et blanche vision, |
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Traverser, effaré, les clairières désertes, |
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Le champ plein de tombeaux, les eaux, les herbes vertes, |
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Et franchir la forêt, le torrent, le hallier, |
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Noir cheval galopant sous le noir cavalier. |
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b |
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1843, nuit.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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