| LIVRE TROISIÈME |
| LES LUTTES ET LES RÊVES |
| XX |
| Insomnie |
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Quand une lueur pâle | à l'orient se lève, |
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a |
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Quand la porte du jour, | vague et pareille au rêve, |
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a |
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Commence à s'entr'ouvrir | et blanchit l'horizon, |
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Comme l'espoir blanchit | le seuil d'une prison, |
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b |
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Se réveiller, c'est bien, | et travailler, c'est juste. |
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a |
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Quand le matin à Dieu | chante son hymne auguste, |
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Le travail, saint tribut | dû par l'homme mortel, |
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Est la strophe sacrée | au pied du sombre autel ; |
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b |
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Le soc murmure un psaume ; | et c'est un chant sublime |
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Qui, dès l'aurore, au fond | des forêts, sur l'abîme, |
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a |
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Au bruit de la cognée, | au choc des avirons, |
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Sort des durs matelots | et des noirs bûcherons. |
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b |
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Mais, au milieu des nuits, | s'éveiller ! quel mystère ! |
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Songer, sinistre et seul, | quand tout dort sur la terre ! |
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a |
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Quand pas un œil vivant | ne veille, pas un feu ; |
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b |
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Quand les sept chevaux d'or | du grand chariot bleu |
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b |
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Rentrent à l'écurie | et descendent au pôle, |
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Se sentir dans son lit | soudain toucher l'épaule |
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a |
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Par quelqu'un d'inconnu | qui dit : Allons ! c'est moi ! |
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Travaillons ! — La chair gronde | et demande pourquoi. |
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— Je dors. Je suis très las | de la course dernière ; |
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Ma paupière est encor | du somme prisonnière ; |
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Maître mystérieux, | grâce ! que me veux-tu ? |
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Certe, il faut que tu sois | un démon bien têtu |
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De venir m'éveiller | toujours quand tout repose ! |
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Aie un peu de raison. | Il est encor nuit close ; |
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Regarde, j'ouvre l'œil | puisque cela te plaît ; |
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Pas la moindre lueur | aux fentes du volet ; |
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Va-t'en ! je dors, j'ai chaud, | je rêve à ma maîtresse. |
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Elle faisait flotter | sur moi sa longue tresse, |
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D'où pleuvaient sur mon front | des astres et des fleurs. |
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Va-t'en, tu reviendras | demain, au jour, ailleurs. |
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Je te tourne le dos, | je ne veux pas ! décampe ! |
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Ne pose pas ton doigt | de braise sur ma tempe. |
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La biche illusion | me mangeait dans le creux |
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De la main ; tu l'as fait | enfuir. J'étais heureux, |
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Je ronflais comme un bœuf ; | laisse-moi. C'est stupide. |
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Ciel ! déjà ma pensée, | inquiète et rapide, |
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Fil sans bout, se dévide | et tourne à ton fuseau. |
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Tu m'apportes un vers, | étrange et fauve oiseau |
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Que tu viens de saisir | dans les pâles nuées. |
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Je n'en veux pas. Le vent, | de ses tristes huées, |
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Emplit l'antre des cieux ; | les souffles, noirs dragons, |
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Passent en secouant | ma porte sur ses gonds. |
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b |
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— Paix-là ! va-t'en, bourreau ! | quant au vers, je le lâche. — |
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Je veux toute la nuit | dormir comme un vieux lâche ; |
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Voyons, ménage un peu | ton pauvre compagnon. |
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Je suis las, je suis mort, | laisse-moi dormir ! |
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Je suis las, je suis mort, laisse-moi dormir ! — Non ! |
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Est-ce que je dors, moi ? | dit l'idée implacable. |
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a |
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Penseur, subis ta loi ; | forçat, tire ton câble. |
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a |
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Quoi ! cette bête a goût | au vil foin du sommeil ! |
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L'orient est pour moi | toujours clair et vermeil. |
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Que m'importe le corps ! | qu'il marche, souffre et meure ! |
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Horrible esclave, allons, | travaille ! c'est mon heure. |
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Et l'ange étreint Jacob, | et l'âme tient le corps ; |
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Nul moyen de lutter ; | et tout revient alors, |
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Le drame commencé | dont l'ébauche frissonne, |
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Ruy Blas, Marion, Job, | Sylva, son cor qui sonne, |
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Ou le roman pleurant | avec des yeux humains, |
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Ou l'ode qui s'enfonce | en deux profonds chemins, |
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Dans l'azur près d'Horace | et dans l'ombre avec Dante ; |
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Il faut dans ces labeurs | rentrer la tête ardente ; |
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Dans ces grands horizons | subitement rouverts, |
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Il faut de strophe en strophe, | il faut de vers en vers, |
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b |
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S'en aller devant soi, | pensif, ivre de l'ombre ; |
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Il faut, rêveur nocturne | en proie à l'esprit sombre, |
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Gravir le dur sentier | de l'inspiration ; |
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Poursuivre la lointaine | et blanche vision, |
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b |
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Traverser, effaré, | les clairières désertes, |
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a |
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Le champ plein de tombeaux, | les eaux, les herbes vertes, |
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Et franchir la forêt, | le torrent, le hallier, |
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b |
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Noir cheval galopant | sous le noir cavalier. |
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b |
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1843, nuit.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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