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Lion ! j'étais pensif,│ ô bête prisonnière, |
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Devant la majesté│ de ta grave crinière ; |
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Du plafond de ta cage│ elle faisait un dais. |
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Nous songions tous les deux,│ et tu me regardais. |
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Ton regard était beau,│ lion. Nous autres hommes, |
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Le peu que nous faisons│ et le rien que nous sommes, |
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Emplit notre pensée,│ et dans nos regards vains |
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Brillent nos plans chétifs│ que nous croyons divins, |
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Nos vœux, nos passions│ que notre orgueil encense, |
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Et notre petitesse,│ ivre de sa puissance ; |
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Et, bouffis d'ignorance│ ou gonflés de venin, |
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Notre prunelle éclate│ et dit : Je suis ce nain ! |
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Nous avons dans nos yeux│ notre moi misérable. |
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Mais la bête qui vit│ sous le chêne et l'érable, |
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Qui paît le thym, ou fuit│ dans les halliers profonds, |
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Qui dans les champs, où nous,│ hommes, nous étouffons, |
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Respire, solitaire,│ avec l'astre et la rose, |
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L'être sauvage, obscur│ et tranquille qui cause |
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Avec la roche énorme│ et les petites fleurs, |
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Qui, parmi les vallons│ et les sources en pleurs, |
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Plonge son mufle roux│ aux herbes non foulées, |
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La brute qui rugit│ sous les nuits constellées, |
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Qui rêve et dont les pas│ fauves et familiers |
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De l'antre formidable│ ébranlent les piliers, |
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Et qui se sent à peine│ en ces profondeurs sombres, |
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A sous son fier sourcil│ les monts, les vastes ombres, |
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Les étoiles, les prés,│ le lac serein, les cieux, |
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Et le mystère obscur│ des bois silencieux, |
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Et porte en son œil calme,│ où l'infini commence, |
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Le regard éternel│ de la nature immense. |
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