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Lion ! j'étais pensif, | ô bête prisonnière, |
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Devant la majesté | de ta grave crinière ; |
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Du plafond de ta cage | elle faisait un dais. |
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Nous songions tous les deux, | et tu me regardais. |
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Ton regard était beau, | lion. Nous autres hommes, |
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Le peu que nous faisons | et le rien que nous sommes, |
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Emplit notre pensée, | et dans nos regards vains |
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Brillent nos plans chétifs | que nous croyons divins, |
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Nos vœux, nos passions | que notre orgueil encense, |
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Et notre petitesse, | ivre de sa puissance ; |
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Et, bouffis d'ignorance | ou gonflés de venin, |
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Notre prunelle éclate | et dit : Je suis ce nain ! |
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Nous avons dans nos yeux | notre moi misérable. |
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Mais la bête qui vit | sous le chêne et l'érable, |
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Qui paît le thym, ou fuit | dans les halliers profonds, |
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Qui dans les champs, où nous, | hommes, nous étouffons, |
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Respire, solitaire, | avec l'astre et la rose, |
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L'être sauvage, obscur | et tranquille qui cause |
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Avec la roche énorme | et les petites fleurs, |
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Qui, parmi les vallons | et les sources en pleurs, |
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Plonge son mufle roux | aux herbes non foulées, |
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La brute qui rugit | sous les nuits constellées, |
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Qui rêve et dont les pas | fauves et familiers |
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De l'antre formidable | ébranlent les piliers, |
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Et qui se sent à peine | en ces profondeurs sombres, |
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A sous son fier sourcil | les monts, les vastes ombres, |
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Les étoiles, les prés, | le lac serein, les cieux, |
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Et le mystère obscur | des bois silencieux, |
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Et porte en son œil calme, | où l'infini commence, |
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Le regard éternel | de la nature immense. |
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