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Lion ! j'étais pensif,│ô bête prisonnière, |
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Devant la majesté│de ta grave crinière ; |
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Du plafond de ta cage│elle faisait un dais. |
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Nous songions tous les deux,│et tu me regardais. |
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Ton regard était beau,│lion. Nous autres hommes, |
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Le peu que nous faisons│et le rien que nous sommes, |
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Emplit notre pensée,│et dans nos regards vains |
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Brillent nos plans chétifs│que nous croyons divins, |
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Nos vœux, nos passions│que notre orgueil encense, |
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Et notre petitesse,│ivre de sa puissance ; |
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Et, bouffis d'ignorance│ou gonflés de venin, |
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Notre prunelle éclate│et dit : Je suis ce nain ! |
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Nous avons dans nos yeux│notre moi misérable. |
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Mais la bête qui vit│sous le chêne et l'érable, |
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Qui paît le thym, ou fuit│dans les halliers profonds, |
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Qui dans les champs, où nous,│hommes, nous étouffons, |
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Respire, solitaire,│avec l'astre et la rose, |
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L'être sauvage, obscur│et tranquille qui cause |
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Avec la roche énorme│et les petites fleurs, |
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Qui, parmi les vallons│et les sources en pleurs, |
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Plonge son mufle roux│aux herbes non foulées, |
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La brute qui rugit│sous les nuits constellées, |
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Qui rêve et dont les pas│fauves et familiers |
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De l'antre formidable│ébranlent les piliers, |
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Et qui se sent à peine│en ces profondeurs sombres, |
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A sous son fier sourcil│les monts, les vastes ombres, |
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Les étoiles, les prés,│le lac serein, les cieux, |
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Et le mystère obscur│des bois silencieux, |
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Et porte en son œil calme,│où l'infini commence, |
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Le regard éternel│de la nature immense. |
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