| LIVRE TROISIÈME |
| LES LUTTES ET LES RÊVES |
| XVII |
| Chose vue un jour de printemps |
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Entendant des sanglots, | je poussai cette porte. |
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Les quatre enfants pleuraient | et la mère était morte. |
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Tout dans ce lieu lugubre | effrayait le regard. |
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Sur le grabat gisait | le cadavre hagard ; |
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C'était déjà la tombe | et déjà le fantôme. |
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Pas de feu ; le plafond | laissait passer le chaume. |
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Les quatre enfants songeaient | comme quatre vieillards. |
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On voyait, comme une aube | à travers des brouillards, |
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Aux lèvres de la morte | un sinistre sourire ; |
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Et l'aîné, qui n'avait | que six ans, semblait dire : |
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« Regardez donc cette ombre | où le sort nous a mis ! » |
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Un crime en cette chambre | avait été commis. |
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Ce crime, le voici : | — Sous le ciel qui rayonne, |
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Une femme est candide, | intelligente, bonne ; |
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Dieu, qui la suit d'en haut | d'un regard attendri, |
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La fit pour être heureuse. | Humble, elle a pour mari |
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Un ouvrier ; tous deux, | sans aigreur, sans envie, |
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Tirent d'un pas égal | le licou de la vie. |
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Le choléra lui prend | son mari ; la voilà |
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Veuve avec la misère | et quatre enfants qu'elle a. |
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Alors, elle se met | au labeur comme un homme. |
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Elle est active, propre, | attentive, économe ; |
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Pas de drap à son lit, | pas d'âtre à son foyer ; |
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Elle ne se plaint pas, | sert qui veut l'employer, |
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Ravaude de vieux bas, | fait des nattes de paille, |
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Tricote, file, coud, | passe les nuits, travaille |
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Pour nourrir ses enfants ; | elle est honnête enfin. |
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Un jour, on va chez elle, | elle est morte de faim. |
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Oui, les buissons étaient | remplis de rouges-gorges, |
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Les lourds marteaux sonnaient | dans la lueur des forges, |
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Les masques abondaient | dans les bals, et partout |
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Les baisers soulevaient | la dentelle du loup ; |
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Tout vivait ; les marchands | comptaient de grosses sommes ; |
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On entendait rouler | les chars, rire les hommes ; |
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Les wagons ébranlaient | les plaines ; le steamer |
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Secouait son panache | au-dessus de la mer ; |
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Et, dans cette rumeur | de joie et de lumière, |
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Cette femme étant seule | au fond de sa chaumière, |
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La faim, goule effarée | aux hurlements plaintifs, |
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Maigre et féroce, était | entrée à pas furtifs, |
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Sans bruit, et l'avait prise | à la gorge, et tuée. |
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La faim, c'est le regard | de la prostituée, |
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C'est le bâton ferré | du bandit, c'est la main |
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Du pâle enfant volant | un pain sur le chemin, |
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C'est la fièvre du pauvre | oublié, c'est le râle |
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Du grabat naufragé | dans l'ombre sépulcrale. |
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O Dieu ! la sève abonde, | et, dans ses flancs troublés, |
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La terre est pleine d'herbe | et de fruits et de blés, |
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Dès que l'arbre a fini, | le sillon recommence ; |
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Et, pendant que tout vit, | ô Dieu, dans ta clémence, |
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Que la mouche connaît | la feuille du sureau, |
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Pendant que l'étang donne | à boire au passereau, |
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Pendant que le tombeau | nourrit les vautours chauves, |
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Pendant que la nature, | en ses profondeurs fauves, |
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Fait manger le chacal, | l'once et le basilic, |
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L'homme expire ! — Oh ! la faim, | c'est le crime public ; |
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C'est l'immense assassin | qui sort de nos ténèbres. |
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Dieu ! pourquoi l'orphelin, | dans ses langes funèbres, |
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Dit-il : « J'ai faim ! » L'enfant, | n'est-ce pas un oiseau ? |
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Pourquoi le nid a-t-il | ce qui manque au berceau ? |
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Avril 1840.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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