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Amour ! « Loi », dit Jésus. « Mystère », dit Platon. |
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Sait-on quel fil nous lie au firmament ? Sait-on |
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Ce que les mains de Dieu dans l'immensité sèment ? |
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Est-on maître d'aimer ? pourquoi deux êtres s'aiment, |
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Demande à l'eau qui court, demande à l'air qui fuit, |
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Au moucheron qui vole à la flamme la nuit, |
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Au rayon d'or qui vient baiser la grappe mûre ! |
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Demande à ce qui chante, appelle, attend, murmure ! |
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Demande aux nids profonds qu'avril met en émoi ! |
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Le cœur éperdu crie : Est-ce que je sais, moi ? |
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Cette femme a passé : je suis fou. C'est l'histoire. |
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Ses cheveux étaient blonds, sa prunelle était noire ; |
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En plein midi, joyeuse, une fleur au corset, |
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Illumination du jour, elle passait ; |
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Elle allait, la charmante, et riait, la superbe ; |
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Ses petits pieds semblaient chuchoter avec l'herbe ; |
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Un oiseau bleu volait dans l'air, et me parla ; |
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Et comment voulez-vous que j'échappe à cela ? |
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Est-ce que je sais, moi ? c'était au temps des roses ; |
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Les arbres se disaient tout bas de douces choses ; |
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Les ruisseaux l'ont voulu, les fleurs l'ont comploté. |
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J'aime ! — O Bodin, Vouglans, Delancre ! prévôté, |
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Bailliage, châtelet, grand'chambre, saint-office, |
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Demandez le secret de ce doux maléfice |
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Aux vents, au frais printemps chassant l'hiver hagard, |
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Au philtre qu'un regard boit dans l'autre regard, |
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Au sourire qui rêve, à la voix qui caresse, |
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À ce magicien, à cette charmeresse ! |
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Demandez aux sentiers traîtres qui, dans les bois, |
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Vous font recommencer les mêmes pas cent fois, |
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À la branche de mai, cette Armide qui guette, |
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Et fait tourner sur nous en cercle sa baguette ! |
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Demandez à la vie, à la nature, aux cieux, |
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Au vague enchantement des champs mystérieux ! |
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Exorcisez le pré tentateur, l'antre, l'orme ! |
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Faites, Cujas au poing, un bon procès en forme |
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Aux sources dont le cœur écoute les sanglots, |
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Au soupir éternel des forêts et des flots. |
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Dressez procès-verbal contre les pâquerettes |
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Qui laissent les bourdons froisser leurs collerettes ; |
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Instrumentez ; tonnez. Prouvez que deux amants |
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Livraient leur âme aux fleurs, aux bois, aux lacs dormants, |
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Et qu'ils ont fait un pacte avec la lune sombre, |
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Avec l'illusion, l'espérance aux yeux d'ombre, |
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Et l'extase chantant des hymnes inconnus, |
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Et qu'ils allaient tous deux, dès que brillait Vénus, |
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Sur l'herbe que la brise agite par bouffées, |
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Danser au bleu sabbat de ces nocturnes fées, |
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Éperdus, possédés d'un adorable ennui, |
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Elle n'étant plus elle et lui n'étant plus lui ! |
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Quoi ! nous sommes encore aux temps où la Tournelle, |
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Déclarant la magie impie et criminelle, |
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Lui dressait un bûcher par arrêt de la cour, |
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Et le dernier sorcier qu'on brûle, c'est l'Amour ! |
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