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Je lisais. Que lisais-je ?⎟ Oh ! le vieux livre austère, |
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Le poëme éternel !⎟ — La Bible ? — Non, la terre. |
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Platon, tous les matins,⎟ quand revit le ciel bleu, |
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Lisait les vers d'Homère,⎟ et moi les fleurs de Dieu. |
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J'épèle les buissons,⎟ les brins d'herbe, les sources ; |
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Et je n'ai pas besoin⎟ d'emporter dans mes courses |
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Mon livre sous mon bras,⎟ car je l'ai sous mes pieds. |
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Je m'en vais devant moi⎟ dans les lieux non frayés, |
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Et j'étudie à fond⎟ le texte, et je me penche, |
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Cherchant à déchiffrer⎟ la corolle et la branche. |
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Donc, courbé, — c'est ainsi⎟ qu'en marchant je traduis |
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La lumière en idée,⎟ en syllabes les bruits, — |
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J'étais en train de lire⎟ un champ, page fleurie. |
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Je fus interrompu⎟ dans cette rêverie ; |
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Un doux martinet noir⎟ avec un ventre blanc |
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Me parlait ; il disait :⎟ — O pauvre homme, tremblant |
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Entre le doute morne⎟ et la foi qui délivre, |
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Je t'approuve. Il est bon⎟ de lire dans ce livre. |
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Lis toujours, lis sans cesse,⎟ ô penseur agité, |
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Et que les champs profonds⎟ t'emplissent de clarté ! |
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Il est sain de toujours⎟ feuilleter la nature, |
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Car c'est la grande lettre⎟ et la grande écriture ; |
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Car la terre, cantique⎟ où nous nous abîmons, |
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A pour versets les bois⎟ et pour strophes les monts ! |
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Lis. Il n'est rien dans tout⎟ ce que peut sonder l'homme |
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Qui, bien questionné⎟ par l'âme, ne se nomme. |
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Médite. Tout est plein⎟ de jour, même la nuit ; |
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Et tout ce qui travaille,⎟ éclaire, aime ou détruit, |
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A des rayons : la roue⎟ au dur moyeu, l'étoile, |
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La fleur, et l'araignée⎟ au centre de sa toile. |
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Rends-toi compte de Dieu.⎟ Comprendre, c'est aimer. |
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Les plaines où le ciel⎟ aide l'herbe à germer, |
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L'eau, les prés, sont autant⎟ de phrases où le sage |
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Voit serpenter des sens⎟ qu'il saisit au passage. |
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Marche au vrai. Le réel,⎟ c'est le juste, vois-tu ; |
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Et voir la vérité,⎟ c'est trouver la vertu. |
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Bien lire l'univers,⎟ c'est bien lire la vie. |
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Le monde est l'œuvre où rien⎟ ne ment et ne dévie. |
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Et dont les mots sacrés⎟ répandent de l'encens. |
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L'homme injuste est celui⎟ qui fait des contre-sens. |
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Oui, la création⎟ tout entière, les choses, |
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Les êtres, les rapports,⎟ les éléments, les causes, |
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Rameaux dont le ciel clair⎟ perce le réseau noir, |
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L'arabesque des bois⎟ sur les cuivres du soir, |
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La bête, le rocher,⎟ l'épi d'or, l'aile peinte, |
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Tout cet ensemble obscur,⎟ végétation sainte, |
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Compose en se croisant⎟ ce chiffre énorme : DIEU. |
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L'éternel est écrit⎟ dans ce qui dure peu ; |
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Toute l'immensité,⎟ sombre, bleue, étoilée, |
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Traverse l'humble fleur,⎟ du penseur contemplée ; |
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On voit les champs, mais c'est⎟ de Dieu qu'on s'éblouit. |
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Le lis que tu comprends⎟ en toi s'épanouit ; |
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Les roses que tu lis⎟ s'ajoutent à ton âme. |
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Les fleurs chastes, d'où sort⎟ une invisible flamme. |
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Sont les conseils que Dieu⎟ sème sur le chemin ; |
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C'est l'âme qui les doit⎟ cueillir, et non la main. |
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Ainsi tu fais ; aussi⎟ l'aube est sur ton front sombre ; |
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Aussi tu deviens bon,⎟ juste et sage ; et dans l'ombre |
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Tu reprends la candeur⎟ sublime du berceau. — |
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Je répondis : — Hélas !⎟ tu te trompes, oiseau. |
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Ma chair, faite de cendre,⎟ à chaque instant succombe ; |
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Mon âme ne sera⎟ blanche que dans la tombe ; |
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Car l'homme, quoi qu'il fasse,⎟ est aveugle ou méchant. |
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Et je continuai⎟ la lecture du champ. |
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