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Je lisais. Que lisais-je ?│Oh ! le vieux livre austère, |
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Le poëme éternel !│— La Bible ? — Non, la terre. |
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Platon, tous les matins,│quand revit le ciel bleu, |
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Lisait les vers d'Homère,│et moi les fleurs de Dieu. |
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J'épèle les buissons,│les brins d'herbe, les sources ; |
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Et je n'ai pas besoin│d'emporter dans mes courses |
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Mon livre sous mon bras,│car je l'ai sous mes pieds. |
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Je m'en vais devant moi│dans les lieux non frayés, |
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Et j'étudie à fond│le texte, et je me penche, |
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Cherchant à déchiffrer│la corolle et la branche. |
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Donc, courbé, — c'est ainsi│qu'en marchant je traduis |
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La lumière en idée,│en syllabes les bruits, — |
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J'étais en train de lire│un champ, page fleurie. |
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Je fus interrompu│dans cette rêverie ; |
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Un doux martinet noir│avec un ventre blanc |
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Me parlait ; il disait :│— O pauvre homme, tremblant |
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Entre le doute morne│et la foi qui délivre, |
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Je t'approuve. Il est bon│de lire dans ce livre. |
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Lis toujours, lis sans cesse,│ô penseur agité, |
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Et que les champs profonds│t'emplissent de clarté ! |
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Il est sain de toujours│feuilleter la nature, |
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Car c'est la grande lettre│et la grande écriture ; |
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Car la terre, cantique│où nous nous abîmons, |
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A pour versets les bois│et pour strophes les monts ! |
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Lis. Il n'est rien dans tout│ce que peut sonder l'homme |
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Qui, bien questionné│par l'âme, ne se nomme. |
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Médite. Tout est plein│de jour, même la nuit ; |
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Et tout ce qui travaille,│éclaire, aime ou détruit, |
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A des rayons : la roue│au dur moyeu, l'étoile, |
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La fleur, et l'araignée│au centre de sa toile. |
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Rends-toi compte de Dieu.│Comprendre, c'est aimer. |
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Les plaines où le ciel│aide l'herbe à germer, |
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L'eau, les prés, sont autant│de phrases où le sage |
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Voit serpenter des sens│qu'il saisit au passage. |
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Marche au vrai. Le réel,│c'est le juste, vois-tu ; |
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Et voir la vérité,│c'est trouver la vertu. |
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Bien lire l'univers,│c'est bien lire la vie. |
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Le monde est l'œuvre où rien│ne ment et ne dévie. |
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Et dont les mots sacrés│répandent de l'encens. |
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L'homme injuste est celui│qui fait des contre-sens. |
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Oui, la création│tout entière, les choses, |
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Les êtres, les rapports,│les éléments, les causes, |
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Rameaux dont le ciel clair│perce le réseau noir, |
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L'arabesque des bois│sur les cuivres du soir, |
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La bête, le rocher,│l'épi d'or, l'aile peinte, |
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Tout cet ensemble obscur,│végétation sainte, |
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Compose en se croisant│ce chiffre énorme : DIEU. |
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L'éternel est écrit│dans ce qui dure peu ; |
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Toute l'immensité,│sombre, bleue, étoilée, |
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Traverse l'humble fleur,│du penseur contemplée ; |
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On voit les champs, mais c'est│de Dieu qu'on s'éblouit. |
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Le lis que tu comprends│en toi s'épanouit ; |
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Les roses que tu lis│s'ajoutent à ton âme. |
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Les fleurs chastes, d'où sort│une invisible flamme. |
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Sont les conseils que Dieu│sème sur le chemin ; |
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C'est l'âme qui les doit│cueillir, et non la main. |
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Ainsi tu fais ; aussi│l'aube est sur ton front sombre ; |
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Aussi tu deviens bon,│juste et sage ; et dans l'ombre |
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Tu reprends la candeur│sublime du berceau. — |
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Je répondis : — Hélas !│tu te trompes, oiseau. |
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Ma chair, faite de cendre,│à chaque instant succombe ; |
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Mon âme ne sera│blanche que dans la tombe ; |
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Car l'homme, quoi qu'il fasse,│est aveugle ou méchant. |
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Et je continuai│la lecture du champ. |
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