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Oh ! quand donc aurez-vous | fini, petits oiseaux, |
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De jaser au milieu | des branches et des eaux, |
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Que nous nous expliquions | et que je vous querelle ? |
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Rouge-gorge, verdier, | fauvette, tourterelle, |
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Oiseaux, je vous entends, | je vous connais. Sachez |
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Que je ne suis pas dupe, | ô doux ténors cachés, |
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De votre mélodie | et de votre langage. |
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Celle que j'aime est loin | et pense à moi : je gage, |
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O rossignol dont l'hymne, | exquis et gracieux, |
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Donne un frémissement | à l'astre dans les cieux, |
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Que ce que tu dis là, | c'est le chant de son âme. |
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Vous guettez les soupirs | de l'homme et de la femme, |
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Oiseaux ; quand nous aimons | et quand nous triomphons, |
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Quand notre être, tout bas, | s'exhale en chants profonds, |
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Vous, attentifs, parmi | les bois inaccessibles, |
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Vous saisissez au vol | ces strophes invisibles, |
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Et vous les répétez | tout haut, comme de vous ; |
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Et vous mêlez, pour rendre | encor l'hymne plus doux, |
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À la chanson des cœurs, | le battement des ailes ; |
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Si bien qu'on vous admire, | écouteurs infidèles, |
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Et que le noir sapin | murmure aux vieux tilleuls : |
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« Sont-ils charmants d'avoir | trouvé cela tout seuls ! » |
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Et que l'eau, palpitant | sous le chant qui l'effleure, |
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Baise avec un sanglot | le beau saule qui pleure ; |
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Et que le dur tronc d'arbre | a des airs attendris ; |
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Et que l'épervier rêve, | oubliant la perdrix ; |
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Et que les loups s'en vont | songer auprès des louves ! |
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« Divin ! » dit le hibou ; | le moineau dit : « Tu trouves ?» |
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Amour, lorsqu'en nos cœurs | tu te réfugias, |
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L'oiseau vint y puiser ; | ce sont ces plagiats, |
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Ces chants qu'un rossignol, | belles, prend sur vos bouches |
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Qui font que les grands bois | courbent leurs fronts farouches |
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Et que les lourds rochers, | stupides et ravis, |
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Se penchent, les laissant | piller le chènevis, |
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Et ne distinguent plus, | dans leurs rêves étranges, |
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La langue des oiseaux | de la langue des anges. |
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