LIVRE PREMIER |
AURORE |
XXIX |
Halte en marchant |
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Une brume couvrait│ l'horizon ; maintenant, |
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Voici le clair midi│ qui surgit rayonnant ; |
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Le brouillard se dissout│ en perles sur les branches, |
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Et brille, diamant,│ au collier des pervenches. |
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Le vent souffle à travers│ les arbres, sur les toits |
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Du hameau noir cachant│ ses chaumes dans les bois ; |
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Et l'on voit tressaillir,│ épars dans les ramées, |
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Le vague arrachement│ des tremblantes fumées ; |
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Un ruisseau court dans l'herbe,│ entre deux hauts talus, |
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Sous l'agitation│ des saules chevelus ; |
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Un orme, un hêtre, anciens│ du vallon, arbres frères |
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Qui se donnent la main│ des deux rives contraires, |
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Semblent, sous le ciel bleu,│ dire : A la bonne foi ! |
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L'oiseau chante son chant│ plein d'amour et d'effroi, |
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Et du frémissement│ des feuilles et des ailes ; |
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L'étang luit sous le vol│ des vertes demoiselles. |
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Un bouge est là, montrant,│ dans la sauge et le thym, |
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Un vieux saint souriant│ parmi des brocs d'étain, |
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Avec tant de rayons│ et de fleurs sur la berge, |
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Que c'est peut-être un temple│ ou peut-être une auberge. |
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Que notre bouche ait soif,│ ou que ce soit le cœur, |
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Gloire au Dieu bon qui tend│ la coupe au voyageur ! |
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Nous entrons. « Qu'avez-vous ?│ — Des œufs frais, de l'eau fraîche. » |
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On croit voir l'humble toit│ effondré d'une crèche. |
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À la source du pré,│ qu'abrite un vert rideau, |
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Une enfant blonde alla│ remplir sa jarre d'eau, |
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Joyeuse et soulevant│ son jupon de futaine. |
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Pendant qu'elle plongeait│ sa cruche à la fontaine, |
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L'eau semblait admirer,│ gazouillant doucement, |
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Cette belle petite│ aux yeux de firmament. |
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Et moi, près du grand lit│ drapé de vieilles serges, |
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Pensif, je regardais│ un Christ battu de verges. |
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Eh ! qu'importe l'outrage│ aux martyrs éclatants, |
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Affront de tous les lieux,│ crachat de tous les temps, |
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Vaine clameur d'aveugle,│ éternelle huée |
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Où la foule toujours│ s'est follement ruée ! |
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Plus tard, le vagabond│ flagellé devient Dieu. |
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Ce front noir et saignant│ semble fait de ciel bleu, |
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Et, dans l'ombre, éclairant│ palais, temple, masure, |
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Le crucifix blanchit│ et Jésus-Christ s'azure. |
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La foule un jour suivra│ vos pas ; allez, saignez, |
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Souffrez, penseurs, des pleurs│ de vos bourreaux baignés ! |
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Le deuil sacre les saints,│ les sages, les génies ; |
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La tremblante auréole│ éclôt aux gémonies, |
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Et, sur ce vil marais,│ flotte, lueur du ciel, |
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Du cloaque de sang│ feu follet éternel. |
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Toujours au même but│ le même sort ramène : |
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Il est, au plus profond│ de notre histoire humaine, |
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Une sorte de gouffre,│ où viennent, tour à tour, |
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Tomber tous ceux qui sont│ de la vie et du jour, |
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Les bons, les purs, les grands,│ les divins, les célèbres, |
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Flambeaux échevelés│ au souffle des ténèbres ; |
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Là se sont engloutis│ les Dantes disparus, |
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Socrate, Scipion,│ Milton, Thomas Morus, |
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Eschyle, ayant aux mains│ des palmes frissonnantes. |
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Nuit d'où l'on voit sortir│ leurs mémoires planantes ! |
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Car ils ne sont complets│ qu'après qu'ils sont déchus. |
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De l'exil d'Aristide│ au bûcher de Jean Huss, |
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Le genre humain pensif —│ c'est ainsi que nous sommes — |
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Rêve ébloui devant│ l'abîme des grands hommes. |
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Ils sont, telle est la loi│ des hauts destins penchant, |
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Tes semblables, soleil !│ leur gloire est leur couchant ; |
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Et, fier Niagara│ dont le flot gronde et lutte, |
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Tes pareils : ce qu'ils ont│ de plus beau, c'est leur chute. |
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Un de ceux qui liaient│ Jésus-Christ au poteau, |
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Et qui, sur son dos nu,│ jetaient un vil manteau, |
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Arracha de ce front│ tranquille une poignée |
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De cheveux qu'inondait│ la sueur résignée, |
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b |
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Et dit : « Je vais montrer│ à Caïphe cela ! » |
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a |
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Et, crispant son poing noir,│ cet homme s'en alla. |
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La nuit était venue│ et la rue était sombre ; |
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L'homme marchait ; soudain,│ il s'arrêta dans l'ombre, |
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b |
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Stupéfait, pâle, et comme│ en proie aux visions, |
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a |
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Frémissant ! — Il avait│ dans la main des rayons. |
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a |
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Forêt de Compiègne,
juin 1837.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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