LIVRE PREMIER |
AURORE |
XXIX |
Halte en marchant |
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Une brume couvrait⎟ l'horizon ; maintenant, |
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Voici le clair midi⎟ qui surgit rayonnant ; |
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Le brouillard se dissout⎟ en perles sur les branches, |
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Et brille, diamant,⎟ au collier des pervenches. |
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Le vent souffle à travers⎟ les arbres, sur les toits |
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Du hameau noir cachant⎟ ses chaumes dans les bois ; |
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Et l'on voit tressaillir,⎟ épars dans les ramées, |
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Le vague arrachement⎟ des tremblantes fumées ; |
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Un ruisseau court dans l'herbe,⎟ entre deux hauts talus, |
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Sous l'agitation⎟ des saules chevelus ; |
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Un orme, un hêtre, anciens⎟ du vallon, arbres frères |
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Qui se donnent la main⎟ des deux rives contraires, |
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Semblent, sous le ciel bleu,⎟ dire : A la bonne foi ! |
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L'oiseau chante son chant⎟ plein d'amour et d'effroi, |
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Et du frémissement⎟ des feuilles et des ailes ; |
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L'étang luit sous le vol⎟ des vertes demoiselles. |
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Un bouge est là, montrant,⎟ dans la sauge et le thym, |
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Un vieux saint souriant⎟ parmi des brocs d'étain, |
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Avec tant de rayons⎟ et de fleurs sur la berge, |
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Que c'est peut-être un temple⎟ ou peut-être une auberge. |
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Que notre bouche ait soif,⎟ ou que ce soit le cœur, |
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Gloire au Dieu bon qui tend⎟ la coupe au voyageur ! |
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Nous entrons. « Qu'avez-vous ?⎟ — Des œufs frais, de l'eau fraîche. » |
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On croit voir l'humble toit⎟ effondré d'une crèche. |
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À la source du pré,⎟ qu'abrite un vert rideau, |
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Une enfant blonde alla⎟ remplir sa jarre d'eau, |
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Joyeuse et soulevant⎟ son jupon de futaine. |
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Pendant qu'elle plongeait⎟ sa cruche à la fontaine, |
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L'eau semblait admirer,⎟ gazouillant doucement, |
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Cette belle petite⎟ aux yeux de firmament. |
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Et moi, près du grand lit⎟ drapé de vieilles serges, |
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Pensif, je regardais⎟ un Christ battu de verges. |
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Eh ! qu'importe l'outrage⎟ aux martyrs éclatants, |
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Affront de tous les lieux,⎟ crachat de tous les temps, |
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Vaine clameur d'aveugle,⎟ éternelle huée |
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Où la foule toujours⎟ s'est follement ruée ! |
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Plus tard, le vagabond⎟ flagellé devient Dieu. |
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Ce front noir et saignant⎟ semble fait de ciel bleu, |
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Et, dans l'ombre, éclairant⎟ palais, temple, masure, |
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Le crucifix blanchit⎟ et Jésus-Christ s'azure. |
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La foule un jour suivra⎟ vos pas ; allez, saignez, |
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Souffrez, penseurs, des pleurs⎟ de vos bourreaux baignés ! |
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Le deuil sacre les saints,⎟ les sages, les génies ; |
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La tremblante auréole⎟ éclôt aux gémonies, |
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Et, sur ce vil marais,⎟ flotte, lueur du ciel, |
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Du cloaque de sang⎟ feu follet éternel. |
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Toujours au même but⎟ le même sort ramène : |
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Il est, au plus profond⎟ de notre histoire humaine, |
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Une sorte de gouffre,⎟ où viennent, tour à tour, |
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Tomber tous ceux qui sont⎟ de la vie et du jour, |
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Les bons, les purs, les grands,⎟ les divins, les célèbres, |
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Flambeaux échevelés⎟ au souffle des ténèbres ; |
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Là se sont engloutis⎟ les Dantes disparus, |
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Socrate, Scipion,⎟ Milton, Thomas Morus, |
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Eschyle, ayant aux mains⎟ des palmes frissonnantes. |
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Nuit d'où l'on voit sortir⎟ leurs mémoires planantes ! |
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Car ils ne sont complets⎟ qu'après qu'ils sont déchus. |
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De l'exil d'Aristide⎟ au bûcher de Jean Huss, |
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Le genre humain pensif —⎟ c'est ainsi que nous sommes — |
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Rêve ébloui devant⎟ l'abîme des grands hommes. |
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Ils sont, telle est la loi⎟ des hauts destins penchant, |
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Tes semblables, soleil !⎟ leur gloire est leur couchant ; |
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Et, fier Niagara⎟ dont le flot gronde et lutte, |
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Tes pareils : ce qu'ils ont⎟ de plus beau, c'est leur chute. |
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Un de ceux qui liaient⎟ Jésus-Christ au poteau, |
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Et qui, sur son dos nu,⎟ jetaient un vil manteau, |
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Arracha de ce front⎟ tranquille une poignée |
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De cheveux qu'inondait⎟ la sueur résignée, |
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Et dit : « Je vais montrer⎟ à Caïphe cela ! » |
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Et, crispant son poing noir,⎟ cet homme s'en alla. |
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La nuit était venue⎟ et la rue était sombre ; |
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L'homme marchait ; soudain,⎟ il s'arrêta dans l'ombre, |
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Stupéfait, pâle, et comme⎟ en proie aux visions, |
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Frémissant ! — Il avait⎟ dans la main des rayons. |
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Forêt de Compiègne,
juin 1837.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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