| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| XXVIII |
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Il faut que le poëte, | épris d'ombre et d'azur, |
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Esprit doux et splendide, | au rayonnement pur, |
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Qui marche devant tous, | éclairant ceux qui doutent, |
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Chanteur mystérieux | qu'en tressaillant écoutent |
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Les femmes, les songeurs, | les sages, les amants, |
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a |
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Devienne formidable | à de certains moments. |
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a |
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Parfois, lorsqu'on se met | à rêver sur son livre, |
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Où tout berce, éblouit, | calme, caresse, enivre, |
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b |
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Où l'âme, à chaque pas, | trouve à faire son miel, |
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Où les coins les plus noirs | ont des lueurs du ciel ; |
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Au milieu de cette humble | et haute poésie, |
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Dans cette paix sacrée | où croît la fleur choisie, |
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b |
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Où l'on entend couler | les sources et les pleurs, |
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a |
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Où les strophes, oiseaux | peints de mille couleurs, |
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a |
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Volent chantant l'amour, | l'espérance et la joie ; |
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Il faut que, par instants, | on frissonne, et qu'on voie |
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b |
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Tout à coup, sombre, grave | et terrible au passant, |
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Un vers fauve sortir | de l'ombre en rugissant ! |
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Il faut que le poëte, | aux semences fécondes, |
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b |
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Soit comme ces forêts | vertes, fraîches, profondes, |
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b |
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Pleines de chants, amour | du vent et du rayon, |
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a |
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Charmantes, où, soudain, | l'on rencontre un lion. |
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a |
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Paris,
mai 1842.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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