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Comme ils s'en allaient tous,│ furieux, maugréant, |
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Criant, et regardant│ de travers le géant, |
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Un houx noir qui songeait│ près d'une tombe, un sage, |
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M'arrêta brusquement│ par la manche au passage, |
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Et me dit : — Ces oiseaux│ sont dans leur fonction. |
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Laisse-les. Nous avons│ besoin de ce rayon. |
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Dieu les envoie. Ils font│ vivre le cimetière. |
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Homme, ils sont la gaîté│ de la nature entière ; |
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Ils prennent son murmure│ au ruisseau, sa clarté |
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À l'astre, son sourire│ au matin enchanté ; |
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Partout où rit un sage,│ ils lui prennent sa joie, |
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Et nous l'apportent ; l'ombre│ en les voyant flamboie ; |
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Ils emplissent leurs becs│ des cris des écoliers ; |
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À travers l'homme et l'herbe,│ et l'onde, et les halliers, |
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Ils vont pillant la joie│ en l'univers immense. |
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Ils ont cette raison│ qui te semble démence. |
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Ils ont pitié de nous│ qui loin d'eux languissons ; |
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Et, lorsqu'ils sont bien pleins│ de jeux et de chansons, |
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D'églogues, de baisers,│ de tous les commérages |
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Que les nids en avril│ font sous les verts ombrages, |
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Ils accourent, joyeux,│ charmants, légers, bruyants, |
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Nous jeter tout cela│ dans nos trous effrayants ; |
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Et viennent, des palais,│ des bois, de la chaumière, |
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Vider dans notre nuit│ toute cette lumière ! |
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Quand mai nous les ramène,│ ô songeur, nous disons : |
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« Les voilà ! » tout s'émeut,│ pierres, tertres, gazons ; |
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Le moindre arbrisseau parle,│ et l'herbe est en extase ; |
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Le saule pleureur chante│ en achevant sa phrase ; |
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Ils confessent les ifs,│ devenus babillards ; |
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Ils jasent de la vie│ avec les corbillards ; |
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Des linceuls trop pompeux│ ils décrochent l'agrafe ; |
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Ils se moquent du marbre ;│ ils savent l'orthographe ; |
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Et, moi qui suis ici│ le vieux chardon boudeur, |
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Devant qui le mensonge│ étale sa laideur, |
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Et ne se gêne pas,│ me traitant comme un hôte, |
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Je trouve juste, ami,│ qu'en lisant à voix haute |
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L'épitaphe où le mort│ est toujours bon et beau, |
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Ils fassent éclater│ de rire le tombeau. |
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