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Comme ils s'en allaient tous, | furieux, maugréant, |
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Criant, et regardant | de travers le géant, |
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Un houx noir qui songeait | près d'une tombe, un sage, |
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M'arrêta brusquement | par la manche au passage, |
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Et me dit : — Ces oiseaux | sont dans leur fonction. |
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Laisse-les. Nous avons | besoin de ce rayon. |
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Dieu les envoie. Ils font | vivre le cimetière. |
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Homme, ils sont la gaîté | de la nature entière ; |
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Ils prennent son murmure | au ruisseau, sa clarté |
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À l'astre, son sourire | au matin enchanté ; |
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Partout où rit un sage, | ils lui prennent sa joie, |
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Et nous l'apportent ; l'ombre | en les voyant flamboie ; |
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Ils emplissent leurs becs | des cris des écoliers ; |
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À travers l'homme et l'herbe, | et l'onde, et les halliers, |
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Ils vont pillant la joie | en l'univers immense. |
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Ils ont cette raison | qui te semble démence. |
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Ils ont pitié de nous | qui loin d'eux languissons ; |
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Et, lorsqu'ils sont bien pleins | de jeux et de chansons, |
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D'églogues, de baisers, | de tous les commérages |
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Que les nids en avril | font sous les verts ombrages, |
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Ils accourent, joyeux, | charmants, légers, bruyants, |
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Nous jeter tout cela | dans nos trous effrayants ; |
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Et viennent, des palais, | des bois, de la chaumière, |
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Vider dans notre nuit | toute cette lumière ! |
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Quand mai nous les ramène, | ô songeur, nous disons : |
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« Les voilà ! » tout s'émeut, | pierres, tertres, gazons ; |
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Le moindre arbrisseau parle, | et l'herbe est en extase ; |
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Le saule pleureur chante | en achevant sa phrase ; |
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Ils confessent les ifs, | devenus babillards ; |
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Ils jasent de la vie | avec les corbillards ; |
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Des linceuls trop pompeux | ils décrochent l'agrafe ; |
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Ils se moquent du marbre ; | ils savent l'orthographe ; |
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Et, moi qui suis ici | le vieux chardon boudeur, |
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Devant qui le mensonge | étale sa laideur, |
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Et ne se gêne pas, | me traitant comme un hôte, |
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Je trouve juste, ami, | qu'en lisant à voix haute |
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L'épitaphe où le mort | est toujours bon et beau, |
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Ils fassent éclater | de rire le tombeau. |
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