| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| XVII |
| À M. Froment Meurice |
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Nous sommes frères : la fleur |
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Par deux arts peut être faite. |
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Le poëte est ciseleur ; |
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Le ciseleur est poëte. |
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Poëtes ou ciseleurs, |
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Par nous l'esprit se révèle. |
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Nous rendons les bons meilleurs, |
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Tu rends la beauté plus belle. |
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Sur son bras ou sur son cou, |
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Tu fais de tes rêveries, |
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Statuaire du bijou, |
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Des palais de pierreries ! |
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Ne dis pas : « Mon art n'est rien… » |
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Sors de la route tracée, |
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Ouvrier magicien, |
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Et mêle à l'or la pensée ! |
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Tous les penseurs, sans chercher |
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Qui finit ou qui commence, |
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Sculptent le même rocher : |
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Ce rocher, c'est l'art immense. |
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Michel-Ange, grand vieillard, |
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En larges blocs qu'il nous jette, |
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Le fait jaillir au hasard ; |
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Benvenuto nous l'émiette. |
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Et, devant l'art infini, |
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Dont jamais la loi ne change, |
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La miette de Cellini |
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Vaut le bloc de Michel-Ange |
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Tout est grand ; sombre ou vermeil, |
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Tout feu qui brille est une âme. |
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L'étoile vaut le soleil ; |
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L'étincelle vaut la flamme. |
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Paris,
octobre 1841.
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| mètre |
profil métrique : 7
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