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Le poëme éploré⎟ se lamente ; le drame |
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Souffre, et par vingt acteurs⎟ répand à flots son âme ; |
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Et la foule accoudée⎟ un moment s'attendrit, |
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Puis reprend : « Bah ! l'auteur⎟ est un homme d'esprit, |
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« Qui, sur de faux héros⎟ lançant de faux tonnerres, |
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« Rit de nous voir pleurer⎟ leurs maux imaginaires. |
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« Ma femme, calme-toi ;⎟ sèche tes yeux, ma sœur.» |
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La foule a tort : l'esprit,⎟ c'est le cœur ; le penseur |
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Souffre de sa pensée⎟ et se brûle à sa flamme. |
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Le poëte a saigné⎟ le sang qui sort du drame ; |
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Tous ces êtres qu'il fait⎟ l'étreignent de leurs nœuds ; |
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Il tremble en eux, il vit⎟ en eux, il meurt en eux ; |
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Dans sa création⎟ le poëte tressaille ; |
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Il est elle, elle est lui ;⎟ quand dans l'ombre il travaille, |
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Il pleure, et s'arrachant⎟ les entrailles, les met |
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Dans son drame, et, sculpteur,⎟ seul sur son noir sommet |
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Pétrit sa propre chair⎟ dans l'argile sacrée ; |
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Il y renaît sans cesse,⎟ et ce songeur qui crée |
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Othello d'une larme,⎟ Alceste d'un sanglot, |
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Avec eux pêle-mêle⎟ en ses œuvres éclôt. |
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Dans sa genèse immense⎟ et vraie, une et diverse, |
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Lui, le souffrant du mal⎟ éternel, il se verse, |
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Sans épuiser son flanc⎟ d'où sort une clarté. |
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Ce qui fait qu'il est dieu,⎟ c'est plus d'humanité. |
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Il est génie, étant,⎟ plus que les autres, homme. |
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Corneille est à Rouen,⎟ mais son âme est à Rome ; |
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Son front des vieux Catons⎟ porte le mâle ennui. |
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Comme Shakspeare est pâle !⎟ avant Hamlet, c'est lui |
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Que le fantôme attend⎟ sur l'âpre plate-forme, |
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Pendant qu'à l'horizon⎟ surgit la lune énorme. |
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Du mal dont rêve Argan,⎟ Poquelin est mourant ; |
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Il rit : oui, peuple, il râle !⎟ Avec Ulysse errant, |
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Homère éperdu fuit⎟ dans la brume marine. |
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Saint Jean frissonne : au fond⎟ de sa sombre poitrine, |
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L'Apocalypse horrible⎟ agite son tocsin. |
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Eschyle ! Oreste marche⎟ et rugit dans ton sein, |
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Et c'est, ô noir poëte⎟ à la lèvre irritée, |
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Sur ton crâne géant⎟ qu'est cloué Prométhée. |
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