| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| VIII |
| Suite |
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Car le mot, qu'on le sache,⎟ est un être vivant. |
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La main du songeur vibre⎟ et tremble en l'écrivant ; |
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La plume, qui d'une aile⎟ allongeait l'envergure, |
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Frémit sur le papier⎟ quand sort cette figure, |
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Le mot, le terme, type⎟ on ne sait d'où venu, |
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Face de l'invisible,⎟ aspect de l'inconnu ; |
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Créé, par qui ? forgé,⎟ par qui ? jailli de l'ombre ; |
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Montant et descendant⎟ dans notre tête sombre, |
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Trouvant toujours le sens⎟ comme l'eau le niveau ; |
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Formule des lueurs⎟ flottantes du cerveau. |
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Oui, vous tous, comprenez⎟ que les mots sont des choses. |
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Ils roulent pêle-mêle⎟ au gouffre obscur des proses, |
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Ou font gronder le vers,⎟ orageuse forêt. |
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Du sphinx Esprit Humain⎟ le mot sait le secret. |
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Le mot veut, ne veut pas,⎟ accourt, fée ou bacchante, |
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S'offre, se donne ou fuit ;⎟ devant Néron qui chante |
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Ou Charles-Neuf qui rime,⎟ il recule hagard ; |
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Tel mot est un sourire,⎟ et tel autre un regard ; |
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De quelque mot profond⎟ tout homme est le disciple ; |
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Toute force ici-bas⎟ a le mot pour multiple ; |
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Moulé sur le cerveau,⎟ vif ou lent, grave ou bref, |
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Le creux du crâne humain⎟ lui donne son relief ; |
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La vieille empreinte y reste⎟ auprès de la nouvelle ; |
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Ce qu'un mot ne sait pas,⎟ un autre le révèle ; |
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Les mots heurtent le front⎟ comme l'eau le récif ; |
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Ils fourmillent, ouvrant⎟ dans notre esprit pensif |
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Des griffes ou des mains,⎟ et quelques-uns des ailes ; |
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Comme en un âtre noir⎟ errent des étincelles, |
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Rêveurs, tristes, joyeux,⎟ amers, sinistres, doux, |
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Sombre peuple, les mots⎟ vont et viennent en nous ; |
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Les mots sont les passants⎟ mystérieux de l'âme |
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Chacun d'eux porte une ombre⎟ ou secoue une flamme ; |
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Chacun d'eux du cerveau⎟ garde une région ; |
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Pourquoi ? c'est que le mot⎟ s'appelle Légion, |
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C'est que chacun, selon⎟ l'éclair qui le traverse, |
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Dans le labeur commun⎟ fait une œuvre diverse ; |
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C'est que de ce troupeau⎟ de signes et de sons |
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Qu'écrivant ou parlant,⎟ devant nous nous chassons, |
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Naissent les cris, les chants,⎟ les soupirs, les harangues ; |
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C'est que, présent partout,⎟ nain caché sous les langues, |
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Le mot tient sous ses pieds⎟ le globe et l'asservit ; |
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Et, de même que l'homme⎟ est l'animal où vit |
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L'âme, clarté d'en haut⎟ par le corps possédée, |
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C'est que Dieu fait du mot⎟ la bête de l'idée. |
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Le mot fait vibrer tout⎟ au fond de nos esprits. |
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Il remue, en disant :⎟ Béatrix, Lycoris, |
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Dante au Campo-Santo,⎟ Virgile au Pausilippe. |
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De l'océan pensée⎟ il est le noir polype. |
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Quand un livre jaillit⎟ d'Eschyle ou de Manou, |
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Quand saint Jean à Patmos⎟ écrit sur son genou, |
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On voit, parmi leurs vers⎟ pleins d'hydres et de stryges |
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Des mots monstres ramper⎟ dans ces œuvres prodiges. |
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O main de l'impalpable !⎟ ô pouvoir surprenant ! |
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Mets un mot sur un homme,⎟ et l'homme frissonnant |
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Sèche et meurt, pénétré⎟ par la force profonde ; |
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Attache un mot vengeur⎟ au flanc de tout un monde, |
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Et le monde, entraînant⎟ pavois, glaive, échafaud, |
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Ses lois, ses mœurs, ses dieux,⎟ s'écroule sous le mot. |
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Cette toute-puissance⎟ immense sort des bouches. |
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La terre est sous les mots⎟ comme un champ sous les mouches |
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Le mot dévore, et rien⎟ ne résiste à sa dent. |
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À son haleine, l'âme⎟ et la lumière aidant, |
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L'obscure énormité⎟ lentement s'exfolie. |
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Il met sa force sombre⎟ en ceux que rien ne plie ; |
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Caton a dans les reins⎟ cette syllabe : NON. |
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Tous les grands obstinés,⎟ Brutus, Colomb, Zénon, |
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Ont ce mot flamboyant⎟ qui luit sous leur paupière : |
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ESPÉRANCE ! — Il entr'ouvre⎟ une bouche de pierre |
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Dans l'enclos formidable⎟ où les morts ont leur lit, |
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Et voilà que don Juan⎟ pétrifié pâlit ! |
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Il fait le marbre spectre,⎟ il fait l'homme statue. |
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Il frappe, il blesse, il marque,⎟ il ressuscite, il tue ; |
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Nemrod dit : « Guerre ! » alors,⎟ du Gange à l'Illissus, |
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Le fer luit, le sang coule.⎟ « Aimez-vous ! » dit Jésus. |
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a |
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Et ce mot à jamais⎟ brille et se réverbère |
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Dans le vaste univers,⎟ sur tous, sur toi, Tibère, |
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Dans les cieux, sur les fleurs,⎟ sur l'homme rajeuni, |
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Comme le flamboiement⎟ d'amour de l'infini ! |
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Quand, aux jours où la terre⎟ entr'ouvrait sa corolle, |
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Le premier homme dit⎟ la première parole, |
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Le mot né de sa lèvre,⎟ et que tout entendit, |
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a |
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Rencontra dans les cieux⎟ la lumière, et lui dit : |
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« Ma sœur ! |
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« Ma sœur ! « Envole-toi !⎟ plane ! sois éternelle ! |
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« Allume l'astre ! emplis⎟ à jamais la prunelle ! |
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b |
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« Échauffe éthers, azurs,⎟ sphères, globes ardents ; |
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« Éclaire le dehors,⎟ j'éclaire le dedans. |
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a |
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« Tu vas être une vie,⎟ et je vais être l'autre. |
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« Sois la langue de feu,⎟ ma sœur, je suis l'apôtre. |
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b |
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« Surgis, effare l'ombre,⎟ éblouis l'horizon, |
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a |
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« Sois l'aube ; je te vaux,⎟ car je suis la raison ; |
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a |
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« A toi les yeux, à moi⎟ les fronts. O ma sœur blonde, |
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b |
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« Sous le réseau Clarté⎟ tu vas saisir le monde ; |
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b |
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« Avec tes rayons d'or,⎟ tu vas lier entre eux |
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a |
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« Les terres, les soleils,⎟ les fleurs, les flots vitreux, |
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a |
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« Les champs, les cieux ; et moi,⎟ je vais lier les bouches ; |
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b |
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« Et sur l'homme, emporté⎟ par mille essors farouches, |
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b |
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« Tisser, avec des fils⎟ d'harmonie et de jour, |
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« Pour prendre tous les cœurs,⎟ l'immense toile Amour. |
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a |
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« J'existais avant l'âme,⎟ Adam n'est pas mon père. |
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b |
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« J'étais même avant toi ;⎟ tu n'aurais pu, lumière, |
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b |
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« Sortir sans moi du gouffre⎟ où tout rampe enchaîné ; |
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a |
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« Mon nom est FIAT LUX,⎟ et je suis ton aîné !» |
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a |
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Oui, tout-puissant ! tel est⎟ le mot. Fou qui s'en joue ! |
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b |
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Quand l'erreur fait un nœud⎟ dans l'homme, il le dénoue. |
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b |
| 105 |
Il est foudre dans l'ombre⎟ et ver dans le fruit mûr. |
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a |
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Il sort d'une trompette,⎟ il tremble sur un mur, |
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a |
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Et Balthazar chancelle,⎟ et Jéricho s'écoule. |
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b |
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Il s'incorpore au peuple,⎟ étant lui-même foule. |
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b |
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Il est vie, esprit, germe,⎟ ouragan, vertu, feu ; |
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a |
| 110 |
Car le mot, c'est le Verbe,⎟ et le Verbe, c'est Dieu. |
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a |
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Jersey,
juin 1855.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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