| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| VI |
| La Vie aux champs |
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Le soir, à la campagne,⎟ on sort, on se promène, |
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Le pauvre dans son champ,⎟ le riche en son domaine ; |
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Moi, je vais devant moi :⎟ le poëte en tout lieu |
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Se sent chez lui, sentant⎟ qu'il est partout chez Dieu. |
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Je vais volontiers seul.⎟ Je médite ou j'écoute. |
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Pourtant, si quelqu'un veut⎟ m'accompagner en route, |
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J'accepte. Chacun a⎟ quelque chose en l'esprit ; |
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Et tout homme est un livre⎟ où Dieu lui-même écrit. |
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Chaque fois qu'en mes mains⎟ un de ces livres tombe, |
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Volume où vit une âme⎟ et que scelle la tombe, |
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J'y lis. |
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J'y lis. Chaque soir donc,⎟ je m'en vais, j'ai congé, |
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Je sors. J'entre en passant⎟ chez des amis que j'ai. |
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On prend le frais, au fond⎟ du jardin, en famille. |
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Le serein mouille un peu⎟ les bancs sous la charmille ; |
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N'importe : je m'assieds,⎟ et je ne sais pourquoi |
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Tous les petits enfants⎟ viennent autour de moi. |
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Dès que je suis assis,⎟ les voilà tous qui viennent. |
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C'est qu'ils savent que j'ai⎟ leurs goûts ; ils se souviennent |
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Que j'aime comme eux l'air,⎟ les fleurs, les papillons |
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Et les bêtes qu'on voit⎟ courir dans les sillons. |
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Ils savent que je suis⎟ un homme qui les aime, |
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Un être auprès duquel⎟ on peut jouer, et même |
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Crier, faire du bruit,⎟ parler à haute voix ; |
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Que je riais comme eux⎟ et plus qu'eux autrefois. |
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Et aujourd'hui, sitôt⎟ qu'à leurs ébats j'assiste, |
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Je leur souris encor,⎟ bien que je sois plus triste ; |
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Ils disent, doux amis,⎟ que je ne sais jamais |
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Me fâcher ; qu'on s'amuse⎟ avec moi ; que je fais |
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Des choses en carton,⎟ des dessins à la plume ; |
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Que je raconte, à l'heure⎟ où la lampe s'allume, |
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Oh ! des contes charmants⎟ qui vous font peur la nuit ; |
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Et qu'enfin je suis doux,⎟ pas fier et fort instruit. |
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Aussi, dès qu'on m'a vu :⎟ « Le voilà ! » tous accourent. |
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Ils quittent jeux, cerceaux⎟ et balles ; ils m'entourent |
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Avec leurs beaux grands yeux⎟ d'enfants, sans peur, sans fiel, |
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Qui semblent toujours bleus,⎟ tant on y voit le ciel ! |
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Les petits — quand on est⎟ petit, on est très brave — |
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Grimpent sur mes genoux ;⎟ les grands ont un air grave ; |
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Ils m'apportent des nids⎟ de merles qu'ils ont pris, |
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Des albums, des crayons⎟ qui viennent de Paris ; |
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On me consulte, on a⎟ cent choses à me dire, |
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On parle, on cause, on rit⎟ surtout ; — j'aime le rire, |
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Non le rire ironique⎟ aux sarcasmes moqueurs, |
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Mais le doux rire honnête⎟ ouvrant bouches et cœurs, |
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Qui montre en même temps⎟ des âmes et des perles. — |
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J'admire les crayons,⎟ l'album, les nids de merles ; |
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Et quelquefois on dit⎟ quand j'ai bien admiré : |
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« Il est du même avis⎟ que monsieur le curé. » |
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Puis, lorsqu'ils ont jasé⎟ tous ensemble à leur aise, |
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Ils font soudain, les grands⎟ s'appuyant à ma chaise, |
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Et les petits toujours⎟ groupés sur mes genoux, |
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Un silence, et cela⎟ veut dire : « Parle-nous. » |
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Je leur parle de tout.⎟ Mes discours en eux sèment |
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Ou l'idée ou le fait.⎟ Comme ils m'aiment, ils aiment |
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Tout ce que je leur dis.⎟ Je leur montre du doigt |
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Le ciel, Dieu qui s'y cache,⎟ et l'astre qu'on y voit. |
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Tout, jusqu'à leur regard,⎟ m'écoute. Je dis comme |
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Il faut penser, rêver,⎟ chercher. Dieu bénit l'homme, |
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Non pour avoir trouvé,⎟ mais pour avoir cherché. |
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Je dis : Donnez l'aumône⎟ au pauvre humble et penché ; |
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Recevez doucement⎟ la leçon ou le blâme. |
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Donner et recevoir,⎟ c'est faire vivre l'âme ! |
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Je leur conte la vie,⎟ et que, dans nos douleurs, |
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Il faut que la bonté⎟ soit au fond de nos pleurs, |
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Et que dans nos bonheurs,⎟ et que, dans nos délires, |
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Il faut que la bonté⎟ soit au fond de nos rires ; |
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Qu'être bon, c'est bon vivre,⎟ et que l'adversité |
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Peut tout chasser d'une âme,⎟ excepté la bonté ; |
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Et qu'ainsi les méchants,⎟ dans leur haine profonde, |
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Ont tort d'accuser Dieu.⎟ Grand Dieu ! nul homme au monde |
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N'a droit, en choisissant⎟ sa route, en y marchant, |
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De dire que c'est toi⎟ qui l'as rendu méchant ; |
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Car le méchant, Seigneur,⎟ ne t'est pas nécessaire ! |
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Je leur raconte aussi⎟ l'histoire ; la misère |
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Du peuple juif, maudit⎟ qu'il faut enfin bénir ; |
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La Grèce, rayonnant⎟ jusque dans l'avenir ; |
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Rome ; l'antique Égypte⎟ et ses plaines sans ombre, |
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Et tout ce qu'on y voit⎟ de sinistre et de sombre. |
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Lieux effrayants ! tout meurt ;⎟ le bruit humain finit. |
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Tous ces démons taillés⎟ dans des blocs de granit, |
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Olympe monstrueux⎟ des époques obscures, |
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Les Sphinxs, les Anubis,⎟ les Ammons, les Mercures, |
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Sont assis au désert⎟ depuis quatre mille ans ; |
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Autour d'eux le vent souffle,⎟ et les sables brûlants |
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Montent comme une mer⎟ d'où sort leur tête énorme ; |
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La pierre mutilée⎟ a gardé quelque forme |
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De statue ou de spectre,⎟ et rappelle d'abord |
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Les plis que fait un drap⎟ sur la face d'un mort ; |
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b |
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On y distingue encor⎟ le front, le nez, la bouche, |
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Les yeux, je ne sais quoi⎟ d'horrible et de farouche |
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Qui regarde et qui vit,⎟ masque vague et hideux. |
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Le voyageur de nuit,⎟ qui passe à côté d'eux, |
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b |
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S'épouvante, et croit voir,⎟ aux lueurs des étoiles, |
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a |
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Des géants enchaînés⎟ et muets sous des voiles. |
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a |
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La Terrasse,
août 1840.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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