Le livre viril |
VIII |
Le Goût de la Mort |
LA MORT DES PEUPLES |
A Théodore Moulin, qui nous a penchés sur l'agonie russe.
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LES HALEURS DE LA VOLGA |
(Au programme d'une fête de charité.) |
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Ils remontent parfois│ à travers ma mémoire, |
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Échos de l'art fervent│ qui nous les divulgua, — |
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Ces chants que les haleurs,│ fils de la Terre Noire, |
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Traînent avec leur barque│ aux bords de la Volga. |
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Dans le grand fleuve d'or│ crépite un crépuscule, |
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Et cent bateaux épars│ se hâtent sous ces voix, |
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Dont le vivant épieu│ comme un troupeau stimule |
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Et guide au ras des eaux│ la file des convois. |
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Les plaines, alentour,│ tout en gerbes dorées, |
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Guettent parmi les vents│ la musique des chœurs |
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Ébauches qui, là-bas,│ sur des brumes nacrées, |
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Flottent dans mille bruits│ qu'interprètent des cœurs. |
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Le fleuve est sur ta lèvre,│ ô haleur qui t'arc-boutes, |
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Et, dans tes airs berçant│ les herbes et les joncs, |
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A travers tant d'espace│ il me sait aux écoutes, |
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Volontaire captif│ du prestige des sons… |
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— Autres temps ! tout son cours,│ ô Russie, est ténèbres |
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Et la faim t'exténue│ et chaque effort tenté |
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Au dos de tes haleurs│ fait sourdre les vertèbres |
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Et courbe sous la sangle│ un squelette hébété ! |
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Et nous, te dédiant│ notre fête, ô Martyre, |
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Notre cœur à ce point│ te serait étranger |
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Qu'il voue à tes malheurs,│ dans la fièvre et le rire, |
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Un culte inconscient│ sous un rite léger ? |
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Comprenons-nous si mal│ ta rumeur d'agonie, |
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Grand peuple des haleurs│ instruits par les roseaux, |
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Toi qui reçus jadis│ l'instinct de l'harmonie |
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Comme un don fluvial│ des berges et des eaux ! |
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Reste-t-il tant d'attraits│ à tes lèvres défaites |
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Qu'au sens de leurs appels│ nous nous soyons mépris ? |
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En vain, pleins de ta mort,│ se dressent tes prophètes… |
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La distance ironique│ a méconnu leurs cris. |
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Mais non ! rien ne l'ignore,│ et faute d'un miracle |
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Sur la steppe qui gerce│ et se meurt de soleil, |
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Rien ne reste survivre│ au fatal habitacle, |
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Qu'une vie obstinée│ et semblable au sommeil. |
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Parfois le râle épais│ d'un spectre qui sursaute |
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S'évade comme une âme│ et chevauche le vent, |
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Et, versant l'insomnie│ où que l'accueille un hôte, |
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Aux remords de nos nuits│ inflige un confident. |
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Sous une ombre pesante│ ainsi qu'un lourd reproche, |
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Il attise nos sens,│ ce fantôme indigné, |
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Et, l'hymne étant trahi│ qui meurt de proche en proche, |
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En sauve au moins l'écho│ dans un monde éloigné… |
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… Comprends mieux à présent,│ toi qu'un désastre apporte |
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Spectre qui suis du doigt,│ aux ciels où tu naquis, |
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Les chants désespérés│ d'une race mi-morte, |
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Loin de choir au silence,│ ils nous avaient conquis… |
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Regarde ! nous chargeons│ d'espérance et d'étoiles |
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Des flotilles d'azur│ et de sûrs réconforts… |
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Nous pressons de nos cris│ la paresse des voiles… |
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Ensemble nous volons│ vers la Terre des Morts ! |
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Et trouvant à l'amour│ la puissance des charmes, |
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Nous voici les haleurs│ de ces convois sacrés |
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Qui remontent, chantants,│ le long cours de tes larmes, |
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Les torrents ruisselants│ que tes yeux ont pleurés ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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