| Le livre viril |
| VIII |
| Le Goût de la Mort |
| LA MORT DES PEUPLES |
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A Théodore Moulin,
qui nous a penchés sur l'agonie russe.
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| LES HALEURS DE LA VOLGA |
| (Au programme d'une fête de charité.) |
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Ils remontent parfois | à travers ma mémoire, |
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Échos de l'art fervent | qui nous les divulgua, — |
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Ces chants que les haleurs, | fils de la Terre Noire, |
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Traînent avec leur barque | aux bords de la Volga. |
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Dans le grand fleuve d'or | crépite un crépuscule, |
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Et cent bateaux épars | se hâtent sous ces voix, |
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Dont le vivant épieu | comme un troupeau stimule |
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Et guide au ras des eaux | la file des convois. |
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Les plaines, alentour, | tout en gerbes dorées, |
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Guettent parmi les vents | la musique des chœurs |
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Ébauches qui, là-bas, | sur des brumes nacrées, |
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Flottent dans mille bruits | qu'interprètent des cœurs. |
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Le fleuve est sur ta lèvre, | ô haleur qui t'arc-boutes, |
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Et, dans tes airs berçant | les herbes et les joncs, |
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A travers tant d'espace | il me sait aux écoutes, |
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Volontaire captif | du prestige des sons… |
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— Autres temps ! tout son cours, | ô Russie, est ténèbres |
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Et la faim t'exténue | et chaque effort tenté |
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Au dos de tes haleurs | fait sourdre les vertèbres |
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Et courbe sous la sangle | un squelette hébété ! |
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Et nous, te dédiant | notre fête, ô Martyre, |
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Notre cœur à ce point | te serait étranger |
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Qu'il voue à tes malheurs, | dans la fièvre et le rire, |
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Un culte inconscient | sous un rite léger ? |
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Comprenons-nous si mal | ta rumeur d'agonie, |
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Grand peuple des haleurs | instruits par les roseaux, |
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Toi qui reçus jadis | l'instinct de l'harmonie |
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Comme un don fluvial | des berges et des eaux ! |
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Reste-t-il tant d'attraits | à tes lèvres défaites |
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Qu'au sens de leurs appels | nous nous soyons mépris ? |
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En vain, pleins de ta mort, | se dressent tes prophètes… |
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La distance ironique | a méconnu leurs cris. |
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Mais non ! rien ne l'ignore, | et faute d'un miracle |
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Sur la steppe qui gerce | et se meurt de soleil, |
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Rien ne reste survivre | au fatal habitacle, |
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Qu'une vie obstinée | et semblable au sommeil. |
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Parfois le râle épais | d'un spectre qui sursaute |
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S'évade comme une âme | et chevauche le vent, |
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Et, versant l'insomnie | où que l'accueille un hôte, |
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Aux remords de nos nuits | inflige un confident. |
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Sous une ombre pesante | ainsi qu'un lourd reproche, |
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Il attise nos sens, | ce fantôme indigné, |
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Et, l'hymne étant trahi | qui meurt de proche en proche, |
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En sauve au moins l'écho | dans un monde éloigné… |
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… Comprends mieux à présent, | toi qu'un désastre apporte |
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Spectre qui suis du doigt, | aux ciels où tu naquis, |
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Les chants désespérés | d'une race mi-morte, |
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Loin de choir au silence, | ils nous avaient conquis… |
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Regarde ! nous chargeons | d'espérance et d'étoiles |
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Des flotilles d'azur | et de sûrs réconforts… |
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Nous pressons de nos cris | la paresse des voiles… |
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Ensemble nous volons | vers la Terre des Morts ! |
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Et trouvant à l'amour | la puissance des charmes, |
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Nous voici les haleurs | de ces convois sacrés |
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Qui remontent, chantants, | le long cours de tes larmes, |
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Les torrents ruisselants | que tes yeux ont pleurés ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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