| Le livre viril |
| V |
| L'Art d'Autrui |
| (Sur la page de garde de Au cœur frais de la forêt.) |
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A Philéas Lebesgue,
en souvenir d'une étape à Neuville-Vault.
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| Pèlerinage littéraire |
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On souriait en le | disant Fils de la Terre, |
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Mais j'en croyais plutôt | ce confident écrit, |
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Son art où s'est vaincu | comme un don de se taire, |
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Et déjà mon respect, | plein de son rêve austère, |
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L'affiliait | à d'autres dieux, | comme un Esprit. |
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Antée est fils du sol, | qu'un front bas déshonore… |
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L'élan qu'y prend son pied | d'autres l'ennobliront |
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De ses quatre sabots | s'inspire le Centaure, |
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Mais ce dieu hennissant | que la Terre restaure |
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N'en dresse que plus fier | le prestige du front. |
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:On insistait en vain : | « Ce dompteur de charrue |
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(Et le cal en répond, | de ses rugueuses mains) |
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Accouple auprès des bœufs | son Pégase qui rue ; |
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Le souci d'engranger | la moisson rousse et drue |
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Donne à ses vers heureux | d'inquiets lendemains. |
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Il habite là-bas, | en colline picarde, |
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Près de hameaux déserts | un village épuisé |
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Soixante âmes à peine | ont commis à leur garde, |
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Comme un vivant défi | vers la Louve hagarde, |
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Ce dévouement obscur | qu'un grand cœur trouve aisé, |
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Car, pareil à ces chiens | hurlant à la pénombre |
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Qui soupçonnent du flair | un fauve épouvantail, |
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Si des jeunes troupeaux | se décime le nombre, |
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Il le sait trop, c'est que | la bête louche et sombre |
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Par les guérets de France | assiège tout bercail. |
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— A jamais compromis | dans sa moisson charnelle |
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Le sol divin trahi | par ses vivants hoyaux ! |
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La France, hélas ! plus que | la tombe est solennelle, |
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Et qui se sent prophète | et se penche sur elle |
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Clôt déjà son vantail | sur le vide d'agneaux. |
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C'est peu de méditer | sur sa race appauvrie |
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En émoussant l'épreuve | au lieu de la souffrir, |
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Et la paix inféconde | égalant la tuerie, |
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Il se vivrait cent fois, | et presque avec furie, |
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Pour tant de résignés | qui s'aident à mourir. |
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Qu'il fauche avec ses fils, | engerbe avec ses filles, |
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La moisson qu'il mérite | userait l'affiloir, |
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Et sa femme au grand cœur, | dans l'attente des drilles, |
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Met la bûche tardive | à son feu de broutilles, |
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Où quelque salamandre | habitera ce soir. |
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… S'il n'a point, au grelot | des vieilles carrioles, |
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Emporté vers son toit | des hôtes attendus, |
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Ni, lustrant du regard, | du geste et des paroles, |
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Le pays qui s'allonge | au bas des rampes molles, |
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Gardé sur sa douceur | les esprits suspendus ; |
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S'il n'a pas évoqué, | clocheton qui va poindre, |
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L'église et son village | expirant alentour, |
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Ni, d'un geste de prêtre | impatient de l'oindre, |
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Comme à quelque mourant | qu'il lui presse de joindre, |
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Offert pour viatique | un miracle d'amour ; |
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Viens donc ! découvre seul | ces pentes ombragées, |
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Et la ferme qui tente | au haut des chemins clairs ; |
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Les sources à l'étape | ont de fraîches gorgées, |
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Et serrant le trésor | des meules engrangées |
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Tout grenier s'entrebâille | et t'enfièvre les airs. |
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C'est ici… reconnais | l'idéal des poètes ! |
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Qui fait choix d'Hésiode | a prévu le fermier… |
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L'oiseau des basses-cours | a l'aile des mouettes… |
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Il coule à ta rencontre | en rigoles muettes |
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De l'or nauséabond | qui s'entasse au fumier. » |
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Ironie ! Hésiode | est le rival d'Homère !… |
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« Les Travaux et les Jours » | ? roses d'un sol bourbeux !… |
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La ferme dès le soir | s'entr'ouvre à la Chimère, |
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Et s'étoilant la vitre | à sa lampe éphémère, |
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Sent s'attendrir vers elle | un meuglement des bœufs… |
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O Paradis secret | sous l'aspect de géhenne ! |
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Et voilà que j'hésite | à forcer son accueil, |
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Comme si le jardin | d'une âme élyséenne, |
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Enveloppant d'encens | la Tour éburnéenne, |
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De sa flore sacrée | en défendait le seuil. |
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Quiconque à la beauté | garde un culte fidèle, |
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Pour passer sur des fleurs | aspire à s'alléger… |
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L'Ombre d'un pur poète | erre sur l'asphodèle, |
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Et, faisant son orgueil | d'un illustre modèle, |
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La masure est de loin | la Maison du Berger. |
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Que la ferveur de l'art | dans trop d'âmes soit morte, |
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Toute l'humilité | d'un glorieux logis |
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Me dénonce nos temps | dès le pas de ta porte, |
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O toi que l'horizon | dans son langage exhorte |
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A fondre avec son ciel | tes gestes élargis. |
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Je n'en bénis pas moins | la rustique retraite |
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Où de vivre à l'étroit | tu t'es moins dispersé… |
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Toi qui n'a point d'orgueil, | c'est ta fierté secrète |
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D'un rôle universel | tu te sens l'interprète, |
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Et ce soleil épars | tu l'offres condensé. |
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Les divins entretiens | par dessus les querelles, |
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Qui donc mieux que toi-même | en conserve le ton ? |
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Mon esprit qui butine | aux fleurs surnaturelles, |
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Pour cette fois encor | suspend, sur d'humbles ailes, |
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Une ivresse d'abeille | aux lèvres d'un Platon. |
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Et que ce soit ta joie, | ô Maître simple et grave, |
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De tenter d'un parfum | jusque d'autres pays. |
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Ton fier isolement | n'y mettra point d'entrave ; |
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Loin de n'être du bruit | que l'innombrable esclave |
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Nous volons de partout | librement éblouis ! |
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Ta parole a du miel | la suave attirance, |
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Et tu restes si peu | du monde des bergers, |
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Que je crois, désormais, | dépassant l'apparence, |
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Entendre bourdonner | la bouche de la France |
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Sous l'immense désir | des essaims étrangers. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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