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Un culte obscur et doux│ que ton œuvre consacre, |
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Maître, survit encore│ à l'exil des grands dieux. |
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Poings crispés sur l'éclair,│ chair de flamme et de nacre, |
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Aphrodites et vous,│ Zeus, éclatant aux yeux, |
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Hermès qui, dans le ciel│ d'âpres théogonies, |
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Ouvraient et refermaient│ l'aile de leurs talons, |
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Païennes déités│ dans l'opprobre bannies, |
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Plus de lueur qui luise│ à travers vos cils longs. |
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Comme les bœufs sanglants│ que l'hécatombe assomme, |
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Troupeaux des Immortels│ qu'abattent nos mépris, |
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Trop d'humaine détresse│ enténèbre vos cris, |
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Et l'Homme au fond des cieux,│ dans ces ombres de l'homme, |
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Humilie à jamais│ ses rêves amoindris ! |
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Allaité par la Louve│ en nourrisson de Rome, |
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Maître, tu nous créas,│ dans tes labeurs puissants, |
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Un monde encor divin│ malgré les dieux absents. |
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Là l'Innocence est nue│ et sa chair printanière |
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A plus de nudité│ mêle plus de lumière. |
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Ils renaissent par toi,│ les matins ruisselants, |
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Monde des premiers jours│ et des premiers élans |
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Où le vrai Pan céleste,│ avant que sur ses lèvres, |
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Le rustique pipeau│ rythmât le bond des chèvres, |
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Eaux vives des torrents,│ sève des arbres verts, |
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Était l'hymne vécue│ errant par l'univers. |
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Tout s'échappe en chantant│ d'une source éternelle |
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Tout l'avenir sourit│ au passé consolé, |
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Et sur les seins puissants│ de la Nuit maternelle |
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Tremblent les gouttes d'or│ de son lait étoilé. |
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