| Le livre puéril |
| I |
| … et le plus ingénu est le plus près des dieux… |
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Au maître du Chant dans l'Ombre,
à Fernand Séverin.
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| JEUNE DIEU |
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Cet enfant qui s'en vient | rêve seul son beau rêve. |
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Un Dieu n'a pas encor, | doux Créateur d'une Ève, |
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Visité son sommeil | ni dédoublé sa chair. |
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Il dispense entre tous | son trésor le plus cher, |
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Et son amour pensif | d'un parfum baigne l'ombre !… |
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Pas un de ses bienfaits | qui réduise leur nombre… |
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Quels dons auraient leur prix | tant qu'il ne s'est donné |
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Et tout à ses candeurs | d'éternel nouveau-né, |
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Il fait sa volupté, | grande parmi les grandes, |
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D'un geste qui s'ignore | et s'épanche en offrandes ! |
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Le voici dans le jour | adorable, tressant |
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A ses cheveux légers | de l'églantine en sang… |
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D'autres ne sont torrents | que pour subir leur digue !… |
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L'Univers veut combler | l'être qui se prodigue… |
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Tant d'échos pleins de lui | qui se sont cru sa voix ! |
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?Envahissant des sens | exaspérés cent fois, |
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Lueurs, hymnes, odeurs, | versant leur riche essence, |
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Fondent la terre jeune | à son adolescence. |
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Pas de gouffre où l'éclair | de sa force n'ait lui… |
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Les cieux en longs sillons | s'illuminent de lui, |
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Et, sûr enfin que chaque | aspect le renouvelle, |
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Il savoure en son cœur | sa vie universelle !… |
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Penchée aux coupes d'or, | que l'ivresse a de choix !… |
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Il vient ! d'amples transports | ondulent par les bois, |
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Dont l'épaisse fraîcheur | caresse d'ombres vertes |
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Son doux regard crédule | et ses lèvres offertes… |
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Les troncs où s'égosille | un nid suave et sûr |
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En jets mélodieux | se hâtent vers l'azur… |
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Sur leur cime, d'or pâle | et de vert nuancée, |
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La nue, au zénith bleu, | sommeille balancée… |
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Mais l'enfant aperçoit | parmi son souvenir |
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D'autres hôtes encore | y descendre frémir. |
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Car il vous suit des yeux | au ciel des nuits sublimes, |
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Essaims vertigineux | jaillis de quels abîmes, |
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Étoiles que le rythme | épars des belles nuits |
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Berce, au faîte des bois, | dans la houle des bruits ! |
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Il partage avec vous | son âme fraternelle… |
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Sa fougue vous entraîne, | autre forme de l'aile, |
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Mais la vôtre est de flamme, | astres, et vous volez ! |
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De branche en branche, | en tourbillons, | étincelez ! |
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b |
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A peine appuyez-vous | votre élan qui rayonne, |
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Qu'un neuf essor déjà | dans votre être frissonne… |
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Vous laissez aux rameaux | vos palpitations, |
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O divins oiseaux d'or | des constellations !… |
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Tel, au-delà de soi, | son instinct le prolonge… |
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Il crée un monde entier | dans l'instant qu'il le songe, |
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Et c'est un Dieu ! et son | vouloir torrentiel |
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Jailli d'un cœur divin, | roule encore du ciel… |
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Il est onde et bondit, | flamme, crépite et brille… |
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Inépuisablement | sa vigueur s'éparpille, |
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Et tel, des vasques d'or | de son illusion, |
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descend le long ruisseau | de la Création… . |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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