Le livre puéril |
VII |
La Tentation |
… En lui, autour de lui, c'est l'appel de la vie |
LES ONAGRES |
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Des onagres, là-bas,⎟ en hordes vagabondes… |
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Loin des fraîcheurs du puits⎟ où la halte s'endort, |
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Le regret des palmiers⎟ cerne d'ombres profondes |
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Leurs yeux de nostalgie⎟ et qu'enfièvre la mort. |
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Lointaine est l'oasis⎟ aux sources parfumées, |
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Où les fauves rayons⎟ pleuvant de l'astre en feu, |
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Comme une agrafe d'or⎟ rattache deux camées, |
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Joignaient le bleu du ciel⎟ aux frissons du flot bleu |
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Et voici qu'une soif⎟ les mord de ses morsures, |
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Tandis que, les hauteurs⎟ en clartés s'épanchant, |
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Comme une nappe claire,⎟ une mer sans murmures, |
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Le soir en lac moiré⎟ transforme le Couchant. |
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Et d'un élan soudain⎟ la horde tout entière, |
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Sous une ardeur brûlante⎟ à troubler la raison, |
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Tend la lèvre assoiffée⎟ à ces flots de lumière |
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Qu'en leur épuisement⎟ fait luire l'horizon. |
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Mais au gravier bientôt⎟ leur narine se froisse, |
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Et tandis que ce lac⎟ déferle sous leurs yeux, |
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Dans un dernier effort⎟ renâclant leur angoisse, |
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Ils tombent, haletants,⎟ les naseaux vers les cieux |
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Qu'as-tu fait, vain rêveur,⎟ de tes candeurs premières |
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Si tes vœux mal comblés⎟ désespèrent ton cri, |
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Heureux qui s'agenouille⎟ aux sources coutumières : |
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La jeunesse est un flot :⎟ tu ne l'as point tari… |
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L'onde qu'il te fallait⎟ idéale et sacrée, |
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Eût à peine, Esprit pur,⎟ désaltéré tes dieux : |
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La jeunesse s'offrait⎟ à ta lèvre enfiévrée… |
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Et tu te meurs de soif,⎟ les lèvres vers les cieux ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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