Le livre puéril |
VII |
La Tentation |
… En lui, autour de lui, c'est l'appel de la vie |
LES ONAGRES |
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Des onagres, là-bas, | en hordes vagabondes… |
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Loin des fraîcheurs du puits | où la halte s'endort, |
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Le regret des palmiers | cerne d'ombres profondes |
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Leurs yeux de nostalgie | et qu'enfièvre la mort. |
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Lointaine est l'oasis | aux sources parfumées, |
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Où les fauves rayons | pleuvant de l'astre en feu, |
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Comme une agrafe d'or | rattache deux camées, |
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Joignaient le bleu du ciel | aux frissons du flot bleu |
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Et voici qu'une soif | les mord de ses morsures, |
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Tandis que, les hauteurs | en clartés s'épanchant, |
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Comme une nappe claire, | une mer sans murmures, |
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Le soir en lac moiré | transforme le Couchant. |
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Et d'un élan soudain | la horde tout entière, |
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Sous une ardeur brûlante | à troubler la raison, |
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Tend la lèvre assoiffée | à ces flots de lumière |
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Qu'en leur épuisement | fait luire l'horizon. |
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Mais au gravier bientôt | leur narine se froisse, |
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Et tandis que ce lac | déferle sous leurs yeux, |
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Dans un dernier effort | renâclant leur angoisse, |
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Ils tombent, haletants, | les naseaux vers les cieux |
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Qu'as-tu fait, vain rêveur, | de tes candeurs premières |
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Si tes vœux mal comblés | désespèrent ton cri, |
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Heureux qui s'agenouille | aux sources coutumières : |
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La jeunesse est un flot : | tu ne l'as point tari… |
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L'onde qu'il te fallait | idéale et sacrée, |
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Eût à peine, Esprit pur, | désaltéré tes dieux : |
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La jeunesse s'offrait | à ta lèvre enfiévrée… |
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Et tu te meurs de soif, | les lèvres vers les cieux ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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