| La Nature et le Rêve |
| Médaille antique |
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L'Etna mûrit toujours la pourpre et l'or du vin |
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Dont l'Érigone antique enivra Théocrite ; |
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Mais celles dont la grâce en ses vers fut écrite, |
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Le poète aujourd'hui les chercherait en vain. |
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Perdant la pureté de son profil divin, |
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Tour à tour Aréthuse esclave et favorite |
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A mêlé dans sa veine où le sang grec s'irrite |
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La fureur sarrasine à l'orgueil angevin. |
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Le temps passe. Tout meurt. Le marbre même s'use. |
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Agrigente n'est plus qu'une ombre, et Syracuse |
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Dort sous le bleu linceul de son ciel indulgent ; |
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Et seul le dur métal que l'amour fit docile |
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Garde encore en sa fleur, aux médailles d'argent, |
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L'immortelle beauté des vierges de Sicile. |
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