I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
LES FORMES |
ALMA PARENS |
À CHARLES MORICE
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Puis, un rayon posé | sur un toit de chaumière, |
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Un bois où le ciel bleu | fait des trous de lumière, |
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Un nuage qui court | vers le soleil levant ; |
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Et là, paisible et pur, | comme un saint dans sa fierte, |
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Droit dans sa châsse d’ombre | aromatique et verte, |
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Un muguet qui se berce au vent ; |
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Puis, la fuite indécise | et blonde des collines, |
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Où de blanches vapeurs | traînent leurs mousselines, |
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Comme des jours de Pâque | aux marches des parvis ; |
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Et la mare aux tons d’huile | où s’endorment les raines, |
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Et l’herbe où deux pinsons | vont picoter des graines |
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Autour d’un brin de chènevis ; |
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Et, sur l’inclinaison | des ravines fleuries, |
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C’est un ruissellement | de folles pierreries : |
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La plaine, sous l’éclat | des bijoux et des fards, |
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Regarde en souriant | pendre sa robe neuve, |
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Dont la frange se mouille | aux vasques du grand fleuve |
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Qui descend sous les nénuphars. |
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Et c’est la mer, là-bas, | la mer omnicolore, |
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La vaste fleur que chaque | aurore fait éclore, |
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L’immense voyageuse | aux somptueux courants |
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Qui joue avec la lune | et qui chante aux étoiles, |
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Et qui tout en chantant | jette ou porte les voiles |
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Sur des mondes exubérants : |
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Sur des pays où l’or | micace les rivières, |
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Où l’éclair des oiseaux | fait trembler les paupières, |
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Où l’on entend sonner | dans l’air lourd de parfums |
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Et glisser le beau corps | onduleux des crotales, |
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Où les corolles ont | de si larges pétales |
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Qu’on y peut coucher les défunts ; |
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Et c’est l’immensité | des déserts et du pôle, |
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Les forêts de bambous | où le tigre miaule, |
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Les steppes où s’enfuit | le troupeau des bisons ; |
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C’est le miroitement | limpide et bleu des glaces |
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Et le soleil qui tourne | avec des lenteurs lasses |
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Sur l’argent mat des horizons. |
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Feu des soirs, bleu des nuits, | midis blancs, matins roses, |
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C’est la communion | de l’air avec les choses ! |
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C’est l’hymne hyménéal | et l’éternel Avé |
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Des formes aux senteurs | et des sons aux lumières, |
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Tout ce qui s’est perdu | des époques premières, |
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Et tout ce qu’on n’a pas rêvé ! |
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— Ô Nature ! ô splendeur ! | ô richesse infinie ! |
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Qui rendra par des mots | l’œuvre de ton génie ? |
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Tout notre effort s’épuise | et râle vers le beau, |
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Et toi, Mère, toujours | jeune et toujours féconde, |
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Tu poses en riant | à tous les coins du monde |
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Un chef-d’œuvre toujours nouveau. |
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Notre plume se rompt, | notre pinceau se brise, |
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Et notre seule gloire | est de l’avoir comprise, |
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Nous qui voudrions tant | et qui pouvons si peu ! |
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Reine unique de l’art, | c’est ton doigt qui nous mène, |
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Et quand nous te chantons, | la poésie humaine |
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Chante le poème de Dieu ! |
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mètre |
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