| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES CULTES |
| LE NAZARÉEN |
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À MADAME M. HARAUCOURT
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à quoi sert d’insulter│ une figure douce ? |
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— Ô Christ, va ton chemin,│ et pose sur la mousse |
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Tes pieds blancs où fleurit│ la corolle de sang ; |
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Ouvre, dans la bonté│ d’un geste bénissant, |
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Tes deux bras et tes mains│ que les clous ont trouées, |
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Et lève, vers la foule│ errante des nuées, |
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Ton front aux cheveux roux│ et tes longs regards bleus… |
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Tu vins, rêveur épris│ de bonheurs fabuleux, |
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Dans un siècle d’ennui│ qui ressemblait au nôtre, |
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Poète, âme de vierge,│ et tu te fis apôtre |
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Pour chanter la douceur,│ les pardons et la mort. |
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Tes paroles d’enfant│ semaient le réconfort |
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Dans les cœurs épuisés│ de l’infirme et du triste : |
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Tu leur parlais d’un monde│ où la justice existe, |
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Où les bons sont guéris│ de tous les maux soufferts, |
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Et les méchants livrés│ au remords des Enfers. |
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Les vieillards s’asseyaient│ sous ton ombre, dans l’herbe, |
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Et les femmes pleuraient│ en écoutant ton verbe. |
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Tel tu passais, allant│ de bourgade en cité, |
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Versant autour de toi│ la paix et la clarté, |
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Consolant la douleur│ et pardonnant la faute…. |
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Puis, un soir, tu montas│ sur la colline haute, |
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Doutant du ciel, croyant│ au repos du trépas, |
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Et priant vers un Dieu│ qui ne répondait pas ; |
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Et tu mourus, dans la│ torture et dans l’insulte. |
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Qu’importe, si ma race│ a dépravé ton culte |
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Et dressé des bûchers│ en l’honneur de ta croix ? |
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Qu’importent la fureur│ des papes ou des rois, |
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Les murs croulants, le choc│ des masses sur les heaumes, |
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Et les peuples entiers│ râlant au chant des psaumes ? |
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Tu ne soupçonnais rien│ du soir, toi l’Orient ! |
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Barde éploré, mystique│ et ténébreux Voyant, |
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Poète du tombeau,│ poète du martyre, |
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C’est sur nous seuls qu’il faut│ pleurer, sans te maudire ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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