I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
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LES CULTES |
RÉSIGNATION |
À LAURENT TAILHADE
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C’est Dimanche. Le vent⎟ court des landes aux roches ; |
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La douce mer d’Arvor⎟ joue avec les écueils, |
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Et les horizons gris⎟ tremblent du son des cloches : |
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Mais le village est noir⎟ comme un drap de cercueils. |
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Tout est brûlé : les toits,⎟ les celliers, les étables, |
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Les salles, les hauts lits⎟ enchâssés dans les murs, |
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Les vieux dressoirs, les bancs⎟ rangés autour des tables, |
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Les granges qu’embaumaient⎟ les foins et les fruits mûrs. |
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Il a crevé les fûts⎟ et bouilli dans les outres, |
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Le beau cidre écumant⎟ de rire et de chansons ; |
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Les grands bœufs calcinés⎟ sont couchés sous les poutres, |
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Et les vents ont vanné⎟ la cendre des moissons. |
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Les flammes ont taillé⎟ des gibets et des scies |
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Dans les arbres joyeux⎟ qui bombaient leurs arceaux, |
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Et les petits enfants,⎟ avec des mains noircies, |
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Sur les brasiers éteints⎟ se creusent des berceaux. |
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Tels les champs de bataille⎟ au soir des grands massacres ; |
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On croirait que tout veut⎟ mourir, mourir enfin, |
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Et l’on sent palpiter⎟ sur tout, dans les airs âcres, |
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La désolation,⎟ la misère et la faim ! |
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Seule, l’église luit,⎟ claire entre les murs sombres : |
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Par-dessus le hameau⎟ funèbre, au plein milieu, |
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Comme un ange d’espoir⎟ qui surgit des décombres, |
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Rose et blanche, elle monte⎟ et rit vers le ciel bleu. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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