| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES CULTES |
| RÉSIGNATION |
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À LAURENT TAILHADE
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C’est Dimanche. Le vent | court des landes aux roches ; |
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La douce mer d’Arvor | joue avec les écueils, |
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Et les horizons gris | tremblent du son des cloches : |
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Mais le village est noir | comme un drap de cercueils. |
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Tout est brûlé : les toits, | les celliers, les étables, |
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Les salles, les hauts lits | enchâssés dans les murs, |
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Les vieux dressoirs, les bancs | rangés autour des tables, |
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Les granges qu’embaumaient | les foins et les fruits mûrs. |
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Il a crevé les fûts | et bouilli dans les outres, |
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Le beau cidre écumant | de rire et de chansons ; |
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Les grands bœufs calcinés | sont couchés sous les poutres, |
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Et les vents ont vanné | la cendre des moissons. |
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Les flammes ont taillé | des gibets et des scies |
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Dans les arbres joyeux | qui bombaient leurs arceaux, |
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Et les petits enfants, | avec des mains noircies, |
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Sur les brasiers éteints | se creusent des berceaux. |
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Tels les champs de bataille | au soir des grands massacres ; |
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On croirait que tout veut | mourir, mourir enfin, |
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Et l’on sent palpiter | sur tout, dans les airs âcres, |
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La désolation, | la misère et la faim ! |
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Seule, l’église luit, | claire entre les murs sombres : |
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Par-dessus le hameau | funèbre, au plein milieu, |
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Comme un ange d’espoir | qui surgit des décombres, |
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Rose et blanche, elle monte | et rit vers le ciel bleu. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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