| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES CULTES |
| LE CHARRON |
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À CONSTANT COQUELIN
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Necker est expulsé│ du royaume. À Versailles, |
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L’Étrangère et la cour│ rêvent de représailles, |
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Besenval a les murs│ et quatre régiments. |
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Le vieux Broglie, avec│ trente mille Allemands, |
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Tient la plaine, et la tient│ en province conquise, |
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Saccageant, n’attendant│ qu’un vœu de la marquise |
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Pour étrangler Paris│ d’un seul coup de lacet. |
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Donc, la ville, on l’affame,│ et son bon roi le sait ; |
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Le peuple, on le trahit ;│ la patrie, on la pille. |
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Alors un cri tonna│ dans l’air : « À la Bastille ! » |
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Et formidablement│ tout Paris se leva. |
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Point de canons, point de│ fusils. N’importe : on va. |
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On veut. Poussant son flux│ et remuant sa houle, |
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Ce flot des volontés,│ cette mer d’âmes, roule. |
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À chaque rue, aux quais,│ aux ponts, aux carrefours, |
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Multipliant sa masse│ écrasante, et toujours |
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Plus profonde, et toujours│ plus dense et plus serrée, |
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Elle élargit l’ampleur│ de sa lourde marée. |
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L’air tremble ; et tout au fond│ des horizons, là-bas, |
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Un retentissement│ effroyable de pas, |
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Sous la clarté des cieux,│ gronde comme un tonnerre. |
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Il peina deux mille ans,│ ce Peuple débonnaire : |
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Il en est las, et l’heure│ a sonné de finir. |
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C’est le Passé, c’est le│ Présent, c’est l’Avenir |
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Qui vont : c’est l’unanime│ humanité qui marche ; |
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Et la mer de vengeance│ apporte aussi son arche, |
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Arche sainte arrachée│ au déluge des rois : |
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La Liberté ! |
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La Liberté ! Sinistre,│ avec ses hauts murs droits, |
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La Bastille, debout,│ dans sa robe de pierre, |
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Hausse rigidement│ sa masse calme et fière |
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Sur laquelle Justice│ et Haine n’ont rien pu. |
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Le bloc royal attend :│ tel un lion repu, |
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Superbe, et tout entier│ ramassé sur son torse, |
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Dort dans la majesté│ terrible de sa force. |
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L’Océan d’hommes va,│ déferle au pied des tours, |
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Reflue, et, noircissant│ au loin les alentours, |
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S’étale en nappes, chaud│ comme un torrent de lave. |
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Aux créneaux, les canons│ dardent leur grand œil cave ; |
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Les meurtrières sont│ luisantes de fusils, |
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Et, guettant les élus│ qu’elle a déjà choisis, |
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La mort veille. Hurlant│ de rage et d’impuissance, |
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L’orage humain se jette,│ et recule, et s’élance, |
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Et fait tourbillonner│ le remous de ses flots |
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Qu’il brise au choc des murs│ invinciblement clos. |
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Or, dans ce grondement│ de fureur populaire, |
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Un homme s’avança ;│ sans un cri, sans colère, |
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Calme, s’étant frayé│ doucement un chemin. |
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Il franchit les fossés,│ une hache à la main. |
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Et seul, les deux bras nus,│ vint prendre la Bastille. |
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On le vit sur le mur│ et les pieds dans la grille |
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Chercher son équilibre│ au haut du pont-levis. |
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Il se mit à son œuvre :│ et, détournant les vis, |
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Faisant sauter les clous│ hors des poutres de chênes, |
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Broyant les gonds, tranchant│ l’anneau rouillé des chaînes, |
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Il travailla longtemps,│ car l’ouvrage était dur. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Les balles heurtaient│ et déchiraient le mur |
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Et faisaient des trous ronds│ dans la blouse volante. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Tout autour de lui│ la mort passait, sifflante, |
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Et ses souffles vibrants│ l’effleuraient tout entier. |
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Mais le charron, sans plus│ frémir qu’à son chantier, |
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Levait et rabaissait│ sa hache, lent et grave. |
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Ô jours ! Race des forts !│ Siècle où l’on était brave, |
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Âge auguste où le sol│ enfantait des Titans ! |
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Le vil Peuple, oublié│ dans l’abîme des temps, |
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Se dressait tout à coup│ de sa terre féconde, |
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Et, la justice en main,│ balayait le vieux monde ! |
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Salut à vous, manants,│ roturiers et vilains ! |
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Inutiles héros│ dont nos champs étaient pleins, |
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Salut ! Athlètes nés│ et conçus dans l’épreuve, |
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Vaillants régénérés│ de l’humanité neuve ! |
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— Nous partons, nous, les fils│ d’un monde agonisant |
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Dont les siècles vécus│ ont épuisé le sang… |
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Peuple, peuple ! Sur les│ débris des nobles races, |
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Germez, multipliez,│ croissez, rameaux vivaces ! |
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Épanouissez-vous│ sous le ciel libre et pur ! |
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Serfs de l’ère passée│ et rois du temps futur, |
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Voilà que ce charron│ a commencé la tâche, |
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Et taille l’avenir│ humain à coups de hache ! |
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Le pont-levis grinça│ sur ses gonds. Un moment, |
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b |
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Dans l’air, il hésita,│ puis, d’un bloc, lourdement, |
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Tomba, dans le bruit sourd│ d’un monde qui se brise. |
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« En avant ! En avant !│ » |
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« En avant ! En avant ! » Rois, la Bastille est prise. |
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— Le charron rabaissa│ sa manche. Il dit : « Voilà, » |
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Puis, simple, ayant défait│ vingt siècles, s’en alla. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 42((aa))
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