I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
LES CULTES |
LE CHARRON |
À CONSTANT COQUELIN
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Necker est expulsé⎟ du royaume. À Versailles, |
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L’Étrangère et la cour⎟ rêvent de représailles, |
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Besenval a les murs⎟ et quatre régiments. |
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Le vieux Broglie, avec⎟ trente mille Allemands, |
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Tient la plaine, et la tient⎟ en province conquise, |
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Saccageant, n’attendant⎟ qu’un vœu de la marquise |
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Pour étrangler Paris⎟ d’un seul coup de lacet. |
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Donc, la ville, on l’affame,⎟ et son bon roi le sait ; |
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Le peuple, on le trahit ;⎟ la patrie, on la pille. |
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Alors un cri tonna⎟ dans l’air : « À la Bastille ! » |
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Et formidablement⎟ tout Paris se leva. |
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Point de canons, point de⎟ fusils. N’importe : on va. |
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On veut. Poussant son flux⎟ et remuant sa houle, |
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Ce flot des volontés,⎟ cette mer d’âmes, roule. |
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À chaque rue, aux quais,⎟ aux ponts, aux carrefours, |
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Multipliant sa masse⎟ écrasante, et toujours |
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Plus profonde, et toujours⎟ plus dense et plus serrée, |
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Elle élargit l’ampleur⎟ de sa lourde marée. |
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L’air tremble ; et tout au fond⎟ des horizons, là-bas, |
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Un retentissement⎟ effroyable de pas, |
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Sous la clarté des cieux,⎟ gronde comme un tonnerre. |
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Il peina deux mille ans,⎟ ce Peuple débonnaire : |
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Il en est las, et l’heure⎟ a sonné de finir. |
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C’est le Passé, c’est le⎟ Présent, c’est l’Avenir |
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Qui vont : c’est l’unanime⎟ humanité qui marche ; |
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Et la mer de vengeance⎟ apporte aussi son arche, |
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Arche sainte arrachée⎟ au déluge des rois : |
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La Liberté ! |
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La Liberté ! Sinistre,⎟ avec ses hauts murs droits, |
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La Bastille, debout,⎟ dans sa robe de pierre, |
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Hausse rigidement⎟ sa masse calme et fière |
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Sur laquelle Justice⎟ et Haine n’ont rien pu. |
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Le bloc royal attend :⎟ tel un lion repu, |
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Superbe, et tout entier⎟ ramassé sur son torse, |
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Dort dans la majesté⎟ terrible de sa force. |
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L’Océan d’hommes va,⎟ déferle au pied des tours, |
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Reflue, et, noircissant⎟ au loin les alentours, |
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S’étale en nappes, chaud⎟ comme un torrent de lave. |
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Aux créneaux, les canons⎟ dardent leur grand œil cave ; |
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Les meurtrières sont⎟ luisantes de fusils, |
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Et, guettant les élus⎟ qu’elle a déjà choisis, |
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La mort veille. Hurlant⎟ de rage et d’impuissance, |
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L’orage humain se jette,⎟ et recule, et s’élance, |
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Et fait tourbillonner⎟ le remous de ses flots |
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Qu’il brise au choc des murs⎟ invinciblement clos. |
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Or, dans ce grondement⎟ de fureur populaire, |
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Un homme s’avança ;⎟ sans un cri, sans colère, |
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Calme, s’étant frayé⎟ doucement un chemin. |
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Il franchit les fossés,⎟ une hache à la main. |
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Et seul, les deux bras nus,⎟ vint prendre la Bastille. |
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On le vit sur le mur⎟ et les pieds dans la grille |
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Chercher son équilibre⎟ au haut du pont-levis. |
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Il se mit à son œuvre :⎟ et, détournant les vis, |
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Faisant sauter les clous⎟ hors des poutres de chênes, |
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Broyant les gonds, tranchant⎟ l’anneau rouillé des chaînes, |
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Il travailla longtemps,⎟ car l’ouvrage était dur. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Les balles heurtaient⎟ et déchiraient le mur |
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Et faisaient des trous ronds⎟ dans la blouse volante. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Tout autour de lui⎟ la mort passait, sifflante, |
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Et ses souffles vibrants⎟ l’effleuraient tout entier. |
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Mais le charron, sans plus⎟ frémir qu’à son chantier, |
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Levait et rabaissait⎟ sa hache, lent et grave. |
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Ô jours ! Race des forts !⎟ Siècle où l’on était brave, |
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Âge auguste où le sol⎟ enfantait des Titans ! |
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Le vil Peuple, oublié⎟ dans l’abîme des temps, |
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Se dressait tout à coup⎟ de sa terre féconde, |
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Et, la justice en main,⎟ balayait le vieux monde ! |
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Salut à vous, manants,⎟ roturiers et vilains ! |
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Inutiles héros⎟ dont nos champs étaient pleins, |
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Salut ! Athlètes nés⎟ et conçus dans l’épreuve, |
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Vaillants régénérés⎟ de l’humanité neuve ! |
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— Nous partons, nous, les fils⎟ d’un monde agonisant |
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Dont les siècles vécus⎟ ont épuisé le sang… |
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Peuple, peuple ! Sur les⎟ débris des nobles races, |
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Germez, multipliez,⎟ croissez, rameaux vivaces ! |
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Épanouissez-vous⎟ sous le ciel libre et pur ! |
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Serfs de l’ère passée⎟ et rois du temps futur, |
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Voilà que ce charron⎟ a commencé la tâche, |
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Et taille l’avenir⎟ humain à coups de hache ! |
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Le pont-levis grinça⎟ sur ses gonds. Un moment, |
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Dans l’air, il hésita,⎟ puis, d’un bloc, lourdement, |
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Tomba, dans le bruit sourd⎟ d’un monde qui se brise. |
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« En avant ! En avant !⎟ » |
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« En avant ! En avant ! » Rois, la Bastille est prise. |
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— Le charron rabaissa⎟ sa manche. Il dit : « Voilà, » |
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Puis, simple, ayant défait⎟ vingt siècles, s’en alla. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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