| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES CULTES |
| LE CHARRON |
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À CONSTANT COQUELIN
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Necker est expulsé | du royaume. À Versailles, |
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L’Étrangère et la cour | rêvent de représailles, |
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Besenval a les murs | et quatre régiments. |
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Le vieux Broglie, avec | trente mille Allemands, |
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Tient la plaine, et la tient | en province conquise, |
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Saccageant, n’attendant | qu’un vœu de la marquise |
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Pour étrangler Paris | d’un seul coup de lacet. |
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Donc, la ville, on l’affame, | et son bon roi le sait ; |
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Le peuple, on le trahit ; | la patrie, on la pille. |
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Alors un cri tonna | dans l’air : « À la Bastille ! » |
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Et formidablement | tout Paris se leva. |
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Point de canons, point de | fusils. N’importe : on va. |
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On veut. Poussant son flux | et remuant sa houle, |
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Ce flot des volontés, | cette mer d’âmes, roule. |
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À chaque rue, aux quais, | aux ponts, aux carrefours, |
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Multipliant sa masse | écrasante, et toujours |
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Plus profonde, et toujours | plus dense et plus serrée, |
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Elle élargit l’ampleur | de sa lourde marée. |
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L’air tremble ; et tout au fond | des horizons, là-bas, |
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Un retentissement | effroyable de pas, |
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Sous la clarté des cieux, | gronde comme un tonnerre. |
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Il peina deux mille ans, | ce Peuple débonnaire : |
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Il en est las, et l’heure | a sonné de finir. |
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C’est le Passé, c’est le | Présent, c’est l’Avenir |
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Qui vont : c’est l’unanime | humanité qui marche ; |
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Et la mer de vengeance | apporte aussi son arche, |
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Arche sainte arrachée | au déluge des rois : |
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La Liberté ! |
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La Liberté ! Sinistre, | avec ses hauts murs droits, |
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La Bastille, debout, | dans sa robe de pierre, |
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Hausse rigidement | sa masse calme et fière |
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Sur laquelle Justice | et Haine n’ont rien pu. |
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Le bloc royal attend : | tel un lion repu, |
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Superbe, et tout entier | ramassé sur son torse, |
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Dort dans la majesté | terrible de sa force. |
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L’Océan d’hommes va, | déferle au pied des tours, |
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Reflue, et, noircissant | au loin les alentours, |
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S’étale en nappes, chaud | comme un torrent de lave. |
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Aux créneaux, les canons | dardent leur grand œil cave ; |
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Les meurtrières sont | luisantes de fusils, |
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Et, guettant les élus | qu’elle a déjà choisis, |
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La mort veille. Hurlant | de rage et d’impuissance, |
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L’orage humain se jette, | et recule, et s’élance, |
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Et fait tourbillonner | le remous de ses flots |
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Qu’il brise au choc des murs | invinciblement clos. |
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Or, dans ce grondement | de fureur populaire, |
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Un homme s’avança ; | sans un cri, sans colère, |
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Calme, s’étant frayé | doucement un chemin. |
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Il franchit les fossés, | une hache à la main. |
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Et seul, les deux bras nus, | vint prendre la Bastille. |
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On le vit sur le mur | et les pieds dans la grille |
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Chercher son équilibre | au haut du pont-levis. |
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Il se mit à son œuvre : | et, détournant les vis, |
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Faisant sauter les clous | hors des poutres de chênes, |
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Broyant les gonds, tranchant | l’anneau rouillé des chaînes, |
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Il travailla longtemps, | car l’ouvrage était dur. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Les balles heurtaient | et déchiraient le mur |
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Et faisaient des trous ronds | dans la blouse volante. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Tout autour de lui | la mort passait, sifflante, |
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Et ses souffles vibrants | l’effleuraient tout entier. |
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Mais le charron, sans plus | frémir qu’à son chantier, |
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Levait et rabaissait | sa hache, lent et grave. |
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Ô jours ! Race des forts ! | Siècle où l’on était brave, |
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Âge auguste où le sol | enfantait des Titans ! |
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Le vil Peuple, oublié | dans l’abîme des temps, |
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Se dressait tout à coup | de sa terre féconde, |
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Et, la justice en main, | balayait le vieux monde ! |
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Salut à vous, manants, | roturiers et vilains ! |
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Inutiles héros | dont nos champs étaient pleins, |
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Salut ! Athlètes nés | et conçus dans l’épreuve, |
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Vaillants régénérés | de l’humanité neuve ! |
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— Nous partons, nous, les fils | d’un monde agonisant |
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Dont les siècles vécus | ont épuisé le sang… |
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Peuple, peuple ! Sur les | débris des nobles races, |
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Germez, multipliez, | croissez, rameaux vivaces ! |
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Épanouissez-vous | sous le ciel libre et pur ! |
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Serfs de l’ère passée | et rois du temps futur, |
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Voilà que ce charron | a commencé la tâche, |
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Et taille l’avenir | humain à coups de hache ! |
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Le pont-levis grinça | sur ses gonds. Un moment, |
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Dans l’air, il hésita, | puis, d’un bloc, lourdement, |
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Tomba, dans le bruit sourd | d’un monde qui se brise. |
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« En avant ! En avant ! | » |
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« En avant ! En avant ! » Rois, la Bastille est prise. |
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— Le charron rabaissa | sa manche. Il dit : « Voilà, » |
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Puis, simple, ayant défait | vingt siècles, s’en alla. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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