I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
LES LOIS |
CHANSON À BOIRE |
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Par Bacchus et Noé, | je crois que je suis ivre ! |
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J’aurai donc, pour un soir, | connu l’amour de vivre, |
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Reconquis mes gaîtés, | mes douceurs et ma foi, |
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Et posé ma croix lourde | aux rochers du calvaire… |
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— Or, pourquoi ? Pour un peu | de mousse dans du verre, |
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Et je deviens meilleur que moi ! |
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Ô ma pensée ! Orgueil | unique de mon être ! |
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Que vaux-tu donc, si tout | te fait changer ou naître ? |
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C’est toi qui rutilais | dans l’éclat des cristaux |
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Et scandais en chantant | le hoquet des bouteilles ; |
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C’est toi qui mûrissais | dans les grappes vermeilles, |
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Sur le flanc lointain des coteaux ! |
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Aux mois d’automne, aux mois | rubiconds des vendanges, |
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C’est mon cœur qu’on foulait | dans les pressoirs des granges ; |
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Et quand la vie intime | et chaude crépitait |
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Sous la pulpe des fruits | qui bout au fond des cuves, |
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Quand l’air lourd des hangars | se saturait d’effluves, |
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C’est mon rêve qui fermentait… |
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Mon rêve ! Fils bâtard | des forces que j’héberge ! |
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Dieu les accouple en moi | comme dans une auberge, |
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Puis, né de la matière | aveugle et du hasard, |
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Un feu court dans mon sang | comme un torrent de lave, |
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Et libre, en moi, sans moi, | sous mon crâne d’esclave, |
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S’allume le brasier de l’art ! |
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Ma volonté, néant, | et mes cultes, fumée ! |
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Je suis moyen ; je suis | la brute désarmée ; |
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Je suis le point fatal | où s’accomplit la loi, |
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Furtive éclosion | d’un germe involontaire, |
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Atome, inconscience | errant dans le mystère : |
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Rien n’est à moi, pas même moi ! |
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Semblable au bois qui brûle, | au bruit vain des tempêtes, |
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Aux nuages, aux blés | fauchés, semblable aux bêtes, |
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Je tourne dans la roue | immense du destin. |
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Je vais sans voir : je suis | le frère du brin d’herbe ; |
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Et s’il plaît au zéphyr | d’écraser ma superbe, |
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C’est fini du soir au matin ! |
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Mon corps se renouvelle | avec le vent qui passe ; |
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Je nais et meurs un peu | chaque jour, et l’espace |
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Me tient comme la mer | tiendrait un grain de sel. |
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Je suis la goutte d’eau | dans le déluge énorme ; |
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Je suis un des creusets | sans nombre, où se transforme |
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L’être de l’Être universel. |
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Et j’ai beau m’épuiser | à crier vers les nues : |
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— « Soleils des cieux profonds, | planètes inconnues, |
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« J’arrive, attendez-moi : | car j’étouffe ici-bas ; |
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« J’ai soumis la matière | et ses lois à mon signe ! » |
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— La terre fait mûrir | le raisin dans ma vigne |
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Et la terre ne m’entend pas. |
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Mais elle va sonner, | l’heure des glas funèbres |
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Où l’orgueil dessillé | voit clair dans les ténèbres : |
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Les Règnes, doucement, | reprendront mes lambeaux ; |
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Ils en feront des fleurs | pour nourrir les abeilles, |
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Et mon sang rajeuni | coulera dans les treilles |
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c |
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Pour griser des peuples nouveaux ! |
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b |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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