| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES LOIS |
| L’IMMUABLE |
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À AUGUSTE SAINTE-BEUVE
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Ah ! les mondes éteints | et les globes détruits ! |
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Rêve, et nombre la poudre | innombrable des astres |
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Qui, croulant tour à tour | dans le chaos des nuits, |
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Ont fécondé les cieux | en semant leurs désastres ! |
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Tout passe au vent des jours ! | Lorsque les temps sont mûrs, |
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La mort vient balayer | les cités jadis pleines |
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Qui couvraient l’horizon | des ombres de leurs murs, |
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Et qui peuplaient de bruit | l’immensité des plaines. |
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Les bois qui s’étageaient | sur la pente des monts |
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S’affaissent ; l’Océan | submerge les prairies, |
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Tandis que, surgissant | du sable et des limons, |
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Les continents nouveaux | sortent des mers taries. |
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Les pôles dégelés | roulent vers le soleil ; |
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Les dieux qu’on adorait | sont remplacés par d’autres ; |
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Les empires houleux | s’endorment sans réveil, |
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Et les cultes vieillis | lapident leurs apôtres. |
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Les lois chassent les lois | dont un peuple était fier ; |
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Un fleuve de mépris | vient en laver les traces : |
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Nous punirons demain | ce qui fut juste hier, |
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Et nos propres vertus | feront rougir des races. |
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Chaque fleur qui fleurit | porte déjà son deuil ; |
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Le vrai n’existe pas : | nous changeons et tout change. |
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L’immortel n’est qu’un mot | créé par notre orgueil |
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Rêvant pour oublier | qu’il est né sur la fange. |
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Tout, les masses sans nom | et les fronts radieux, |
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Ce qui fut notre amour | ou qui fit notre envie, |
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L’œuvre de notre esprit | comme l’œuvre des Dieux, |
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Tout revient au néant | qui doit nourrir la vie ! |
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Et le cercle éternel | tourne dans l’infini, |
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Entraînant sans repos | la matière et les formes, |
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Et toujours, puis encor, | l’univers rajeuni |
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Naît pour mourir et meurt | pour naître, au gré des Normes. |
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Seule, et fière, et debout, | sans ployer devant rien, |
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Au milieu du fatal | effondrement des âges, |
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La Raison nous regarde | hésiter vers le bien, |
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Et sereine, immuable, | elle compte les sages. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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