II |
LA VIE INTÉRIEURE |
L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
MIDI |
CHANAAN |
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Ils sont vécus, les jours | où mes désirs nomades |
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Couraient allègrement | de lointain en lointain |
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Et s’arrêtaient le soir | pour cueillir des grenades |
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Au fond des oasis | qu’ils rêvaient au matin… |
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Ah ! les fruits savoureux | qu’on prend à mains câlines, |
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Les haltes de hasard | sur la croupe des monts ! |
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Ah ! les côtes, les cols, | les flancs ronds des collines, |
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Et les grèves, parmi | l’odeur des goémons ! |
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Plus de sommeil conquis | près des gorges conquises, |
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Plus d’alanguissement | sous l’ombre des forêts ; |
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Et c’est fini du rire | et des chansons exquises |
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Qu’entonnaient au réveil | les départs sans regrets… |
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La caravane errante | a trouvé sa patrie : |
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Éden des derniers jours | et des premiers repos, |
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Où, quand tombe le soir | sur la mousse fleurie, |
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Les grands baisers puissants | se couchent par troupeaux. |
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Vallon tiède et lascif, | parc et berceaux d’Armide ; |
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Empire extasié | des fleurs et des oiseaux, |
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Où l’on entend, la nuit, | glisser dans l’air humide |
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Le gazouillis léger | des eaux sous les roseaux… |
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Jardin universel, | charme total du monde ; |
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Sérail de voluptés | changeantes, où l’amour |
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Mêle le baiser brun | et la caresse blonde, |
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Tour à tour, et sans fin | ni trêve, et tour à tour. |
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Paysage alterné | du Pôle et du Tropique |
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Où toutes les ardeurs | suivent tous les frimas ; |
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Golfe où l’âme s’endort, | sous un vent balsamique, |
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Dans la chanson des flots | et le roulis des mâts. |
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Des piments et des lis, | des menthes et des mauves ; |
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La ferveur des Simouns, | la fraîcheur des caveaux ; |
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La grâce des serpents | et la fierté des fauves, |
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Et le rire incessant | des ciels toujours nouveaux… |
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Ô Seule ! Ô Chanaan ! | Terre des aromates ! |
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J’allais : tu m’apparus | dans le reflet vermeil |
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Dont tes contours vibrants | doraient leurs splendeurs mates, |
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Comme une île de marbre | au coucher du soleil. |
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Et je te reconnus, | Femme, sans t’avoir vue, |
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Toi qui devais courber | mes rêves sous ta loi, |
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Verser à tous mes sens | l’ivresse jamais bue, |
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Et dépeupler mes cieux | pour les peupler de toi ! |
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Passent les jours ! À tous | les temps, je suis ta chose ; |
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Et partout je vois luire, | à travers mes ennuis, |
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Ton œil noir au feu rouge | et ta lèvre au feu rose, |
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Comme un phare allumé | sur l’océan des nuits ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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