| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| MIDI |
| L’ÉGLISE |
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À ARMAND SILVESTRE
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Les vierges des vitraux | et les saints en camail, |
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Tamisant le soleil | dans leur corps translucide, |
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Versent des tons mouillés | et des lavis d’émail |
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Sur les marbres luisants | qui montent vers l’abside. |
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Les cierges clignotants | tremblent au pied des croix, |
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Dans l’ombre où les lauriers | se penchent sur les vases ; |
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Un silence mystique | engourdit les airs froids |
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Que les vapeurs d’encens | ont parfumés d’extases. |
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Et dans la solitude | énorme du saint lieu, |
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Les sièges, flancs à flancs, | s’alignent en prière : |
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On dirait, prosternés | sous l’image du dieu, |
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Des spectres de l’ennui | qui pleurent sur la pierre. |
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Un malaise sacré | tombe des cintres lourds ; |
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Par degrés, lente, autour | des colonnes massives, |
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Voici que la nuit tend | ses nappes de velours : |
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L’âme d’un siècle mort | plane sous les ogives. |
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Elle descend, la nuit | muette : son front brun |
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Se couche pour dormir | dans l’angle des chapelles ; |
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Les feux, les ors, les tons, | tous meurent, un par un… |
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La nuit dort. Les vitraux | sont voilés de dentelles. |
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Oh ! ne pouvoir plier | l’orgueil de mes jarrets |
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Vers ces dalles que tant | de douleurs ont baisées ! |
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Ne plus pouvoir prier | sur les marches usées |
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Des vieux autels que j’adorais, |
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Au temps où mes ferveurs apprises |
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Se courbaient sous les voûtes grises |
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Et voyaient Dieu dans les églises |
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Ou les forêts ! |
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L’âge pieux n’est plus | où je chantais les psaumes |
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Et les vers incompris | des cantiques romains, |
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Où mon enfance émue | élevait ses deux mains |
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Vers l’Enfant-roi né sous les chaumes, |
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Âge naïf, bel âge blanc |
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Où sur mon cœur déjà brûlant |
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L’amour du Berger consolant |
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Mettait ses baumes ! |
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Ô Christ, tu n’es pas Dieu ! | Jésus, tu me trompais ! |
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Mais qu’importe l’erreur, | si la foi nous assiste ? |
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Pourvu qu’on aime un dieu, | qu’importe qu’il existe ? |
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Tout est beau, si je me repais |
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D’un mot par qui mon cœur exulte : |
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Qu’il soit tangible ou soit occulte, |
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Il faut un rêve ! Il faut un culte ! |
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Il faut la paix ! |
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Dans l’air religieux | et tiède de la chambre, |
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Les flambeaux parfumés | versent des reflets d’ambre. |
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Toute nue, allongée, | Elle dort, les seins droits : |
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Ses pieds sont joints, ses bras | sont déployés en croix. |
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Vers l’épaule, sa tête | impassible se penche, |
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Et ses cheveux luisants | glissent sur sa peau blanche. |
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Son front rit, son sommeil | a des rythmes si lents, |
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Si doux, si lents qu’à peine | ils soulèvent ses flancs. |
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Son âme est insensible | et sa chair inféconde : |
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Mais Elle est la splendeur | et la gloire du monde. |
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Son cœur n’a ni regrets, | ni vœux, ni passions, |
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Mais Elle est la douceur | des consolations. |
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Un charme destructeur | flotte autour de sa bouche : |
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Mais sa lèvre guérit | les chagrins qu’Elle touche. |
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Les clous des sept péchés, | les clous des sept douleurs |
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Sur son chevet sacré | font des grappes de fleurs. |
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Et parmi le roseau, | les trois lis et les palmes, |
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Une tête de mort | baise ses deux pieds calmes. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 4, 6+6
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