| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| L’AUBE |
| ROMANCE |
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C’est une puissance inconnue |
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Qui nous a perdus sous les bois : |
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Ma main brûlait dans sa main nue |
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Et mes doigts tremblaient dans ses doigts. |
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Le vent sautait de branche en branche, |
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Soupirant des vœux sans aveux, |
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Et pour baiser sa nuque blanche |
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Parfois soulevait ses cheveux. |
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Il me les jetait comme un voile |
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De parfums tièdes et d’ors roux ; |
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Il gonflait sa robe de toile, |
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Et la plaquait sur mes genoux. |
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Mon front roulait dans les vertiges ; |
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Le bois chantait, profond et noir : |
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Les fleurs, en jasant sur leurs tiges, |
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Se bousculaient pour nous mieux voir… |
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Elle cueillit à son corsage |
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Une rose qu’elle m’offrit : |
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— « Je t’aime… — Je meurs. — Soyez sage, |
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« On parle ! — C’est le vent qui rit. |
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— « Vous m’oublierez. — Tes mains sont douces ! |
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— « Je suis bien lasse. — Je suis las… » |
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Oh ! la complicité des mousses |
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Et la traîtrise des lilas ! |
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| mètre |
profil métrique : 8
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