| La légende des sexes |
| EUROPE |
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À Eugène d'Argence.
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La fille d'Agénor⎟ et de Telephasa |
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Est si belle que nul,⎟ jusqu'à ce jour, n'osa |
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Toucher à la splendeur⎟ de sa chair surhumaine. |
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Elle attend qu'un époux⎟ la supplie et l'emmène ; |
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Mais la beauté céleste⎟ est faite pour les cieux, |
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Et les mortels ont peur⎟ d'être rivaux des dieux. |
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Ainsi, les jours divins⎟ se traînent, monotones ; |
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Les Hivers, les Printemps,⎟ les Étés, les Automnes |
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Suivent cruellement⎟ leur immuable cours ; |
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Vingt fois ils sont passés.⎟ — Europe attend toujours. |
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Triste comme le flot⎟ qui chante sur la berge, |
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Elle pleure. La vierge lasse⎟ d'être vierge. |
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Seule, et tordant ses bras⎟ lassés d'un long repos, |
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Elle roule son corps⎟ sur le poil blond des peaux. |
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Elle presse ses poings⎟ fermés contre ses tempes. |
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La voilà, haute et nue,⎟ à la lueur des lampes, |
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Devant le grand miroir⎟ qui vit tant de secrets : |
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Sa grâce qu'elle admire⎟ excite ses regrets. |
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Sous le chatouillement⎟ lubrique des mains blanches, |
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Un frisson vient de naître⎟ et court le long des hanches. |
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Elle a pris ses deux seins⎟ dans ses mains : |
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Elle a pris ses deux seins dans ses mains : — « Ô Vénus ! |
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« Regarde ces beaux fruits⎟ d'amour, ces fruits charnus, |
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« Fermes et veloutés⎟ comme une pêche mûre. |
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« Le teint en est si frais⎟ et la forme si pure |
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« Qu'à moins d'être un profane⎟ on craindrait d'y poser |
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« Un autre attouchement⎟ que celui du baiser. |
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« Lorsque sur eux, le soir,⎟ je croise et je ramène |
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« Mes bras, plus blancs que ceux⎟ de l'Héra Leucolène, |
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« On croit voir, s'enroulant⎟ comme les flots du Styx, |
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« Deux torrents de lait clair⎟ sur deux rocher d'onyx. |
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« Ma hanche s'arrondit⎟ comme une amphore pleine, |
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« Et mon ventre, pareil⎟ à l'urne de Silène, |
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« Est dur et lisse, avec⎟ le reflet chatoyant |
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« Des tissus satinés⎟ qu'on trame en Orient. |
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« Ma jambe qui s'évase⎟ est une urne d'ivoire ; |
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« Bien douce est au toucher⎟ l'épaisse touffe noire |
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« Que le ciseau sacré⎟ coupe au front des brebis, |
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« Mais plus doux est le poil⎟ qui frise à mon pubis |
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« Là, tout près… N'est-ce pas,⎟ déesse de Cythère, |
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« Je suis belle parmi⎟ les filles de la terre ? |
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« La fleur de ma jeunesse⎟ est éclose : mon sang |
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« Bouillonne à flots pressés⎟ dans mon cœur bondissant ; |
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« Mon torse d'indomptée⎟ est mûr pour tes caresses, |
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« N'est-ce pas ? Et pourtant,⎟ ô Mère des Ivresses, |
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« Personne, entre les fiers⎟ et bruns Phéniciens, |
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« N'a serré mes flancs nus⎟ sur la chaleur des siens ! |
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« Oh ! prends pitié de moi,⎟ Reine ! Grâce… Je souffre ! |
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« Comme un enfant qui, seul,⎟ se penche au bord d'un gouffre |
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« J'ai le vertige. Grâce…⎟ Un baiser ! Un amant… |
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« Des hommes ! Oh, je brûle !⎟ » |
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« Des hommes ! Oh, je brûle ! » Elle dit. |
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« Des hommes ! Oh, je brûle ! » Elle dit. Lourdement |
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La vierge se laissa⎟ retomber sur sa couche. |
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Les seins dressés, collant⎟ son bras chaud sur sa bouche, |
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Elle se tord, comme un⎟ bois vert sur les tisons ; |
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Ses os craquent. Son doigt,⎟ sous les folles toisons, |
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S'égare chatouilleux,⎟ dans l'ombre qu'il pénètre : |
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Un spasme d'infini⎟ court et crispe son être. |
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— « Des hommes, Astarté,⎟ des hommes ! … » |
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— « Des hommes, Astarté, des hommes ! … » Elle a pris |
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Et serre avec fureur⎟ contre ses seins meurtris |
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Les coussins qu'elle étouffe⎟ et mord. — Menteuse ivresse ! |
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La soie et le velours,⎟ sous le corps qui les presse, |
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Restent froids comme un marbre⎟ et mous comme un vieillard. |
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Rien sur soi ! Rien en soi !⎟ Blond Phoïbos, prête un dard ! |
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Trois fois la volupté⎟ la trompe ! — Enfin, brisée, |
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Râlante, le corps moite,⎟ elle s'est affaissée. |
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Elle s'endort… |
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Elle s'endort… Kronos⎟ pousse l'instant qui fuit. |
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Mais Zeus, dont l'œil sait voir⎟ au travers de la nuit, |
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A penché vers le lit⎟ son front chargé de nues ; |
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Et, léchant du regard⎟ la blancheur des chairs nues, |
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Il rêve aux lents efforts⎟ du baiser virginal, |
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Aux soupirs étonnés⎟ du bonheur qui fait mal, |
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Aux cris, à la fraîcheur⎟ des caresses timides… |
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Il songe : le désir⎟ ferme ses yeux humides |
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Et dans son cœur divin⎟ monte comme les flots. |
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Il s'ennivre, écoutant⎟ encor les courts sanglots |
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Dont le charme lascif⎟ envahit l'Empyrée. |
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La chair gonfle les plis⎟ de sa robe sacrée. |
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Zeus veut ; Éros sourit ;⎟ et les dieux immortels, |
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Oublieux des parfums⎟ brûlés sur leurs autels, |
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S'écartent, croyant voir⎟ un signe de colère |
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Dans la flamme qui luit⎟ sous les grands cils du Père. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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