| L'HYMNE DES NOYÉS |
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La Seine se déploie en frémissement vagues |
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Où le reflet du gaz agite un rouge éclair, |
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Tandis qu'un courant fuit dans la fuite des vagues, |
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Plus opaque et pourtant plus clair ; |
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Il glisse, lourd comme une lave, |
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Sur le flanc des piliers qu'il lave, |
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Et voici qu'un hymne humble et grave |
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Monte dans l'air. |
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« Nous sommes les noyés des grandes nuits lascives, |
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Les doux inachevés, les chauds et courts destins ; |
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Nous sommes le flot blanc des races convulsives |
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Qui jaillit des soirs aux matins : |
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Nous ruisselons comme des fleuves, |
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Fils de nonnes et fils de veuves, |
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Fils de vierges prudemment neuves, |
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Fils de catins. |
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« Pollen des lits bourgeois et des ennuis nocturnes, |
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Fleurs d'amour, fleurs sans fruit des soirs sans lendemain, |
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Nous chantons notre glas dans l'eau froide des urnes, |
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Au clapotis rose des mains ; |
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Nous passons sans que nul nous voie, |
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Mais avant d'être ceux qu'on noie, |
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Nous noyons dans des mers de joie |
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Les cœurs humains. |
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« Nous sommes les enfants ignorés de leurs mères ; |
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Nés d'un frisson d'amour, nous mourons de frissons, |
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Et plus que les fœtus nous sommes éphémères, |
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Nous, leurs frères, qui nous berçons |
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Dans nos berceaux de porcelaine |
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Accrochés aux duvets de l'aine, |
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Comme au long des sentiers la laine |
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Pend aux buissons. |
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« Et tous, assassinés par l'onde du baptême |
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Dans les Saxe et les Chine ou dans les grès rugueux, |
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Dans les fleurs des faïences ou les fleurs de Bohème, |
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Nous fluons à l'égout fougueux : |
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Puis notre flotte erre et navigue |
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Dans l'écluse, contre la digue |
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Et sous le pont où la fatigue |
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Endort les gueux. |
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« Nous en avons tant vu grelotter sous les arches |
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Que nous en avons pris en pitié les vivants ; |
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Tant vu qui regardaient, assis aux bords des marches, |
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Courir leurs rêves décevants ; |
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Et mieux vaut le peu que nous sommes |
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Que d'être devenus des hommes |
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Essayant de pénibles sommes |
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À tous les vents ! |
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« Nous aurions pu peupler cent mille fois la terre, |
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Être héros, rois, dieux, avoir soif, avoir faim ; |
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Nous étions tout, étant le nombre et le mystère, |
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L'ébauche du projet divin : |
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Mais nous roulons, tourbe inféconde, |
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Vers l'inféconde mer qui gronde, |
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Vers la mer cuvette du monde, |
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c |
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Sans fond, sans fin ! » |
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b |
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Le sire De Chambley
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| mètre |
profils métriques : 8, 4, 6+6, (13)
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