| La légende des sexes |
| L'OBSESSION |
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À Charles Morice.
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Ô vase de volupté, |
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Je t'aime, Femme, Beauté ! |
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Je suis un Faune hanté |
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Par la luxure : |
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Brute vouée au plaisir, |
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Chair condamnée à gésir |
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Sous la meule du désir |
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Qui me pressure. |
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Un rut fou tient mon destin : |
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Mais j'adore le festin |
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Que du soir jusqu'au matin |
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Mon sang arrose ; |
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Je suis le joyeux martyr |
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Qui se grise de sentir |
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Sa chair vive s'engloutir |
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Sous la dent rose. |
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Chaque femme, je la veux ! |
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Des talons jusqu'aux cheveux |
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J'emprisonne dans mes vœux |
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Les inconnues : |
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Sous leurs jupons empesés |
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Mes rêves inapaisés |
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Glissent de sournois baisers |
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Vers leurs peaux nues. |
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Je déshabille leurs seins : |
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Mes caresses, par essaims, |
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S'abattent sur les coussins |
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De leurs poitrines ; |
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Je me vautre sur leurs flancs, |
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Ivre des parfums troublants |
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Qui montent des ventres blancs |
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À mes narines. |
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Vous aussi. Nymphes, splendeurs |
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Que pour mes fauves ardeurs |
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L'art du pinceau sans pudeurs |
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A dévêtues : |
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Vos formes, obstinément, |
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Me tirent comme un aimant ; |
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J'ai de longs regards d'amant |
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Pour les statues. |
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Doux, je promène ma main |
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Aux rondeurs du marbre humain, |
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Et j'y cherche le chemin |
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Où vont mes lèvres. |
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Ma langue en fouille les plis ; |
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Et sur les torses polis, |
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Buvant les divins oublis, |
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J'endors mes fièvres. |
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— Ainsi, toujours tourmenté |
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Par des soifs de volupté, |
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J'emplis de lubricité |
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Mes vers eux-mêmes ; |
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Et quand mes nerfs sont lassés, |
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Quand ma bête crie : assez, |
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J'onanise mes pensers |
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Dans mes poèmes ! |
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| mètre |
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