| La légende des sexes |
| DANAÉ |
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À Paul et Gustave Philippart.
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Le soleil meurt : Hesper | flambe. |
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Le soleil meurt : Hesper flambe. La tour d'Argos |
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Est de bronze massif | et ses murs sont bien clos. |
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Trente Achaïens, héros | de haute et forte taille, |
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Casqués et cuirassés | comme pour la bataille, |
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Le javelot au poing | et le glaive au côté, |
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Veillent, gardiens jurés | d'une virginité. |
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Donc, Acrise a bâti | dans la voûte sonore |
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Un cachot que Phoïbos | Hékébolos ignore : |
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Quinze verrous d'airain | que l'on ferme à secret |
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En défendent l'entrée | à l'Éros indiscret. |
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C'est là que Danaé, | l'Argienne aux nattes blondes, |
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La fille aux languissants | regards, aux fesses rondes, |
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Sans amour, à vingt ans, | se déflore et languit. |
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« — Oh, vivre ainsi loin d'eux, | loin du ciel, loin du bruit ! |
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Vénus, je veux aimer ! | » Et débordant de sève, |
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Elle tord sur le lit, | complice de son rêve, |
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Les longs et chauds ennuis | de sa lourde vertu. |
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Elle a senti le soir, | et son cœur a battu. |
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« — Seule une nuit encor, | hélas ! » Elle soupire. |
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Car c'est l'heure d'aimer ! | C'est l'heure où le Satyre |
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Poursuit par les bois sourds | et les sentiers ombreux |
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La Dryade qui rit | et fuit vers l'antre creux. |
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C'est l'heure où le soleil | se penche sur la terre ; |
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L'heure où les myrthes blancs | de Gnide et de Cythère |
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Aux chansons des baisers | mêlent des chants d'oiseau ; |
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L'heure où le vent lascif | caresses les roseaux, |
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Tout plein de voluptés | et de senteurs de roses. |
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C'est l'heure de l'amour ! | C'est le réveil des Causes ! |
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« — Seule encor ! » Danaé | se pleure dans la nuit. |
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Mais, là haut, l'œil d'un dieu | la guette et la poursuit. |
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Elle a mis dans ses mains | son beau front qui s'incline : |
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Elle songe aux raideurs | de la chair masculine ; |
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Aux grands boucs qu'elle a vus | courir parmi les prés, |
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Serrant la chèvre en rut | contre leurs dards pourprés, |
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Aux taureaux traversant | le flanc des vaches rousses, |
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Et par élans fougueux, | par bonds et par secousses, |
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Devenant tout d'un coup | semblables à des dieux ! |
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Elle songe aux assauts | de l'amant radieux, |
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Aux muscles étreignant | le baiser qui s'y plonge, |
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Au frottement qui brûle | et qui noie ! Elle songe… |
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Silence ! Elle s'endort | les deux bras grands ouverts… |
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Il pleut de l'or, il pleut ! | |
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Il pleut de l'or, il pleut ! Des plafonds découverts, |
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Le scintillant métal | miroite et tombe en pluie. |
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Et la vierge, les yeux | fermés, mais éblouie, |
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Voit passer dans le bleu | des gouttes de soleil. |
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C'est bien de l'or, il pleut ! | À travers son sommeil |
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Elle rit à la blonde | averse. Goutte à goutte ! |
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Or, azur ! Que c'est beau ! | Comme il pleut ! Elle écoute : |
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Chaque perle en passant | siffle gaîment dans l'air, |
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Et dans le cœur qui bat | son crépitement clair |
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Fait chanter un écho | qui vibre avec sa chute. |
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L'orage étincelant | grossit. Chaque minute |
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Verse par milliers | les belles larmes d'or. |
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Le flot torrentiel | se presse. Encor ! Encor ! |
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Le sol a disparu. | L'or coule, l'or ruisselle. |
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Rien que de l'or ; de l'or | partout. L'or s'amoncelle : |
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Ici, là. Sur le sol, | la couche et les coussins ; |
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Sur elle : sur le front, | les bras, le cou, les seins ; |
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Sur les flancs arrondis, | sur le ventre qu'il baise ; |
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La poitrine se gonfle | et palpite. L'or pèse, |
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Lourd, massif, étouffant, | sur ce corps endormi. |
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Il s'échauffe, — il s'anime… | |
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Il s'échauffe, — il s'anime… O Pan ! Il a frémi. |
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Les molécules d'or | se cherchent et s'unissent. |
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C'est comme un cœur qui bat. | Les formes s'arrondissent. |
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Il prend un corps ! Il prend | une âme… |
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Il prend un corps ! Il prend une âme… Un homme ? Un Dieu ? |
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Qu'importe, puisqu'il vit, | que sa lèvre est en feu, |
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Et que son bras musclé | sait étreindre une femme. |
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Il vit, il sait ! Il a | la vigueur et la flamme ! |
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C'est un être viril : | la Vierge l'a compris ! |
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C'est le mâle rêvé | qui l'assiège… Oh, ces cris ! |
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Elle ouvre ses genoux, | ses baisers, tout son être. |
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L'or brûlant se raidit, | se tend… L'or la pénètre… |
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Zeus ! Au fond ! Zeus, plus loin ! | Le Dieu peut ce qu'il veut. |
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Il pleut ! Mais ce n'est plus | de l'or ! Il pleut ! Il pleut ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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