| I |
| IX |
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Le soleil disparu⎟ rayonne sur la mer, |
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Le navire propage⎟ un remous d'émeraude, |
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Le sable garde empreint⎟ le rampement du ver. |
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Ève est nue, et derrière⎟ Ève le serpent rôde. |
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Déjà l'étoile errante⎟ éclaire d'autres cieux |
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Quand son sillage encor⎟ nous éblouit les yeux. |
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Le soir l'ombre de l'arbre⎟ est plus longue que l'arbre. |
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La source s'élargit⎟ dans le ruisseau, le marbre |
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Jette au vent son manteau⎟ de lierre souple et noir. |
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La douleur sur un sein⎟ meurtri berce l'espoir, |
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La volupté nourrit⎟ pour fille la tristesse, |
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Et la femme qui marche,⎟ harmonieuse, laisse |
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Après elle un sillon⎟ d'amour et de parfum. |
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Ainsi tout se survit⎟ dans un écho, dans un |
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Reflet ou dans une ombre,⎟ hélas ! Quand l'homme est seul |
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À ne pas rayonner⎟ à travers son linceul. |
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L'aile agile du temps⎟ obscurcit sa pensée |
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D'une ride à l'instant⎟ par une autre effacée, |
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Et ses rêves, au coeur⎟ des races qui viendront, |
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Ne feront même pas⎟ le bruit lointain que font |
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Les chutes de cailloux⎟ dans l'eau d'un puits profond. |
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Aussi, lorsque, épuisant⎟ nos âmes inquiètes, |
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Nous, les plus douloureux⎟ des hommes, les poètes, |
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Les doigts entrelacés⎟ sur le front, nous songeons |
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Que les élans plaintifs⎟ de nos coeurs vers la gloire |
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Tariront comme l'eau⎟ qui pleure entre les joncs, |
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Que nos livres détruits⎟ pleuvront en cendre noire |
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Sur la terre féconde⎟ et les bois toujours verts, |
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Que le temps laissera⎟ mourir dans sa mémoire |
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Le son de plus en plus⎟ affaibli de nos vers. |
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Alors le spectre amer⎟ du doute nous visite, |
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La stance suspendue⎟ à notre plume hésite, |
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Et, devant la croisée⎟ ouverte sur le ciel |
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Dont l'azur sans écho⎟ nous dicte le silence, |
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Nous mêlons nos sanglots⎟ au soupir fraternel |
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Que forme le feuillage⎟ ému qui se balance |
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Dans l'ombre des jardins⎟ profonds, obscurément. |
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Le vent fait palpiter⎟ au bord de la fenêtre |
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Nos strophes où le sens⎟ dans les mots s'enchevêtre : |
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Qu'il les balaie au loin⎟ pour que notre tourment |
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Sublime n'aille pas⎟ divertir un moment |
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L'ennui d'un siècle impur⎟ en qui rien ne réveille |
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L'intérieur écho⎟ de la divinité ! |
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Tel, chanteur inutile⎟ à l'époque trop vieille, |
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Le poète, pesant⎟ enfin sa vanité, |
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Prie et pleure, le coeur⎟ gonflé comme une voile, |
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Jusqu'à l'heure où, baignant⎟ les toits de la cité, |
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L'aube naissante éteint⎟ l'étoile après l'étoile. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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