| I |
| IX |
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Le soleil disparu | rayonne sur la mer, |
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Le navire propage | un remous d'émeraude, |
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Le sable garde empreint | le rampement du ver. |
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Ève est nue, et derrière | Ève le serpent rôde. |
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Déjà l'étoile errante | éclaire d'autres cieux |
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Quand son sillage encor | nous éblouit les yeux. |
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Le soir l'ombre de l'arbre | est plus longue que l'arbre. |
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La source s'élargit | dans le ruisseau, le marbre |
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Jette au vent son manteau | de lierre souple et noir. |
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La douleur sur un sein | meurtri berce l'espoir, |
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La volupté nourrit | pour fille la tristesse, |
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Et la femme qui marche, | harmonieuse, laisse |
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Après elle un sillon | d'amour et de parfum. |
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Ainsi tout se survit | dans un écho, dans un |
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Reflet ou dans une ombre, | hélas ! Quand l'homme est seul |
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À ne pas rayonner | à travers son linceul. |
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L'aile agile du temps | obscurcit sa pensée |
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D'une ride à l'instant | par une autre effacée, |
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Et ses rêves, au coeur | des races qui viendront, |
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Ne feront même pas | le bruit lointain que font |
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Les chutes de cailloux | dans l'eau d'un puits profond. |
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Aussi, lorsque, épuisant | nos âmes inquiètes, |
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Nous, les plus douloureux | des hommes, les poètes, |
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Les doigts entrelacés | sur le front, nous songeons |
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Que les élans plaintifs | de nos coeurs vers la gloire |
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Tariront comme l'eau | qui pleure entre les joncs, |
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Que nos livres détruits | pleuvront en cendre noire |
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Sur la terre féconde | et les bois toujours verts, |
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Que le temps laissera | mourir dans sa mémoire |
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Le son de plus en plus | affaibli de nos vers. |
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Alors le spectre amer | du doute nous visite, |
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La stance suspendue | à notre plume hésite, |
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Et, devant la croisée | ouverte sur le ciel |
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Dont l'azur sans écho | nous dicte le silence, |
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Nous mêlons nos sanglots | au soupir fraternel |
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Que forme le feuillage | ému qui se balance |
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Dans l'ombre des jardins | profonds, obscurément. |
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Le vent fait palpiter | au bord de la fenêtre |
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Nos strophes où le sens | dans les mots s'enchevêtre : |
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Qu'il les balaie au loin | pour que notre tourment |
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Sublime n'aille pas | divertir un moment |
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L'ennui d'un siècle impur | en qui rien ne réveille |
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L'intérieur écho | de la divinité ! |
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Tel, chanteur inutile | à l'époque trop vieille, |
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Le poète, pesant | enfin sa vanité, |
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Prie et pleure, le coeur | gonflé comme une voile, |
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Jusqu'à l'heure où, baignant | les toits de la cité, |
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L'aube naissante éteint | l'étoile après l'étoile. |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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