VIII |
L'INQUIETUDE DE DIEU |
LX |
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Ce coeur, mon Dieu, qu'avec | des pleurs de sang je t'offre |
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a |
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Et dont j'ai dans mes yeux | le sinistre reflet, |
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b |
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Ce coeur qui pèse au fond | de ma poitrine, il est |
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b |
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Sourd, barbare et bardé | de lames, comme un coffre. |
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a |
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5 |
Occulte gouffre, au bas | de ses cercles d'enfer, |
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c |
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La luxure se mord | les ailes et blasphème. |
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d |
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Pitié ! Seigneur, pitié ! | Je te l'offre quand même, |
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d |
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Ce coeur, coffre de haine | et sépulcre de fer. |
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c |
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Attise pour dissoudre | à la flamme ses tares |
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10 |
La forge où tu refonds | le sceptre et les tiares : |
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e |
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Il faut, car le métal | est adultère et dur, |
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f |
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Le rompre, le remettre | au feu, le battre encore. |
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g |
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Ô ce coeur qui t'appelle | en vain et qui t'adore ! |
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g |
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Tout le sel de la mer | ne le rendrait pas pur. |
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f |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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