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Être le jeune Adam, | grâce et force première, |
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Dont les yeux lourds encor | s'ouvrent à la lumière. |
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Il s'étonne, se tait, | regarde autour de lui, |
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Marche avec les lenteurs | d'un enfant ébloui, |
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Se voit nu, se caresse | et s'admire, et soudain, |
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Enivré par l'odeur | des sèves de l'éden, |
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Gravit d'un jarret prompt | les collines bleuâtres |
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Parmi l'herbe mouillée | et les troupeaux sans pâtres, |
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Il s'arrête à goûter | l'ombre de la forêt, |
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Et, couchant, près d'une eau | qui murmure en secret, |
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Son corps souple où la ronce | inoffensive glisse, |
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Il respire l'air neuf | de l'aube avec délice, |
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Chevauche le rayon, | chante, éveille l'écho, |
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Sourit à l'inconnu | qu'il voit, dans le ruisseau, |
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Vermeil et languissant | de bonheur, lui sourire. |
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Un large papillon | qui se pose l'attire, |
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Deux chevreaux affrontés | le charment par leurs jeux. |
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Mais le rouge zénith | épanouit ses feux. |
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Adam que le désir | caresse de son aile |
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Étreint entre ses bras | la terre maternelle. |
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Sar chair où le limon | se mêle avec le jour |
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Appelle sourdement | une épouse et l'amour ; |
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Il meurtrit de baisers | l'arbre, embrasse l'écorce, |
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S'épuise à déplorer | son inutile force… |
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Bientôt la lente nuit, | le remplissant d'horreur, |
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Recouvre d'une ruche | obscure la rumeur |
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Que font les eaux des mers | et le vent des ravines. |
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La lune, pâle encor, | change sur les collines |
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Toute rosée en perle | et toute fleur en lys. |
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La brise porte au loin | des échos affaiblis |
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De ramages, d'appels | amoureux, de murmures. |
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Le flot paresseux roule | un ciel d'étoiles pures, |
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Et, sous les voûtes d'ombre | où les grands animaux |
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D'un front lourd en passant | écartent les rameaux, |
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Le jeune Adam, muet | d'ivresse et d'épouvante, |
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Dans ses flancs douloureux | sent vivre Ève naissante. |
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Adam, le front rougi | du soleil levant, rêve |
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Auprès du corps humide | et voluptueux d'Ève. |
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Ève dort sur un lit | fléchissant de roseaux, |
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Dans l'azur frais, au bruit | du feuillage et des eaux. |
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Ève est nue, Ève est blanche, | Ève a les lignes pures |
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Des longs cygnes cambrés | aux neigeuses voilures. |
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Comme une aile elle agite | un bras, puis l'autre, et rit. |
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Sa bouche, rose en feu, | lente à s'ouvrir, fleurit. |
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Ève est nue ; elle dort. | Sa chevelure blonde |
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Sur ses formes répand | les mollesses d'une onde. |
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Son haleine paisible | élève un double fruit |
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Gonflé qui tour à tour | se rapproche et se fuit. |
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Adam parcourt des yeux | sa fille et la convoite. |
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Il ose la flatter | d'une main maladroite. |
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Jamais dans la nature | heureuse il n'a connu |
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Le délice qu'il goûte | à toucher ce sein nu. |
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Les cheveux qu'il respire | ont une odeur obscure ; |
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Ni le miel, ni le col | des cygnes qu'il capture, |
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Ni la feuille du lys, | ni l'enivrant pollen, |
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Ne lui semblent si doux | sous le ciel de l'éden |
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Que cette large fleur | de chair épanouie. |
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Il la caresse encor | d'une vue éblouie, |
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Y porte son désir | de contour en contour ; |
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Enfin, docile aux lois | secrètes de l'amour |
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Qui font qu'un même nid | cache deux tourterelles |
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Et que les fleurs de loin | se fécondent entre elles, |
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Adam, fort de la joie | immortelle du sang, |
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Presse le corps promis, | et déjà rougissant, |
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D'un long baiser qui laisse | une trace vermeille. |
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Ève, les bras ouverts | au jeune époux, s'éveille. |
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