V |
A LA MEMOIRE DE SAMAIN |
XLIV |
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Dans ton décor naïf | tu m'apparais, Jenny, |
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Doux fantôme où revit | la romance, ouvrière |
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Qui brodais en levant | parfois sur l'infini |
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Des cils-rêveurs et deux | yeux purs pleins de prière. |
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Ta mansarde fleurie | ouvre sur l'orient ; |
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Prompte à quitter ton lit | de vierge, tu vois naître |
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L'aube qui te regarde | à son tour en riant |
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Arroser, ô Jenny, | les lys de ta fenêtre. |
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À ton poignet glissant | déjà ta boîte au lait, |
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Devant le bruit que font | tes colombes entre elles |
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Tu hausses ton bras nu | pour suspendre au volet |
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La cage de ces tourterelles. |
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Puis tu descends d'un pas | léger d'ombre ou d'oiseau |
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L'escalier pauvre où flotte | une triste lumière, |
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Svelte fille, et ta main | balance le réseau |
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Que va gonfler d'achats | modestes la crémière. |
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Assise à ta croisée | et sa plus fraîche fleur, |
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Tu courberas, Jenny, | tout le jour, sur l'ouvrage |
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Ce cou dont un ruban | relève la pâleur, |
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Ce front blanc qu'un bandeau | de noirs cheveux ombrage ; |
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Tout le jour, détournant | tes songes du baiser, |
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Au lieu d'un compagnon | fidèle qui t'enlace, |
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Sur tes chastes genoux | tu sentiras peser |
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La toile âpre aux doigts qu'elle lasse. |
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Mais que le soir, voilé | de bleu, sur la cité |
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Répande sa tendresse | obscure et son mystère, |
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Ton coeur secrètement | alors sollicité |
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Regrettera l'amour | et d'être solitaire ; |
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Et, réduite aux langueurs | d'un plaisir décevant, |
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Sombre, avec un soupir | de feu, la nuit venue, |
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Tu laisseras le souffle | insidieux du vent |
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Émouvoir d'un désir | amer ta gorge nue. |
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mètre |
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