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La nuit, quand le vieux chêne│ aux flancs jaloux sommeille, |
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La nymphe forestière│ en sort comme une abeille, |
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Légère, frémissante,│ heureuse de baigner |
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Dans l'air vierge son corps│ trop longtemps prisonnier |
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De l'infécond amour│ du geôlier séculaire. |
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Ses pas font soupirer│ la mousse humide, elle erre, |
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À cette heure où les bois│ profonds n'ont pas d'échos, |
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Sous les arbres obscurs│ recourbés en berceaux. |
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Elle songe ; elle prête│ une oreille incertaine |
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Au vent qui fuit de feuille│ en feuille, à la fontaine |
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Qui tinte goutte à goutte│ au creux de son rocher. |
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Soudain elle tressaille,│ et cesse de marcher, |
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Et demeure, éblouie,│ au bord d'une clairière |
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Qui creuse là dans l'ombre│ un cirque de lumière. |
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Sous la lune, éclatante│ et large nappe d'or, |
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Endormi près d'un feu│ couvert qui fume encor, |
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Un bûcheron couché│ figure un dieu de marbre. |
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La nymphe qui le voit│ se glisse d'arbre en arbre, |
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L'épie, hésite, approche│ enfin, penche le front, |
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S'agenouille, et, fermant│ les yeux, d'un geste prompt |
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Jette un baiser craintif│ sur une âpre moustache ; |
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Puis, pour miroir prenant│ le plat d'un fer de hache, |
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Elle tresse des brins│ d'herbe dans ses cheveux, |
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Se peigne, ou, variant│ la grâce de ses jeux, |
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Hausse les bras, attire│ un rameau plein de force, |
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Étreint avec un long│ frisson la froide écorce, |
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Se balance, et, laissant│ sa tête défaillir, |
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Regarde au firmament│ les étoiles pâlir. |
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Déjà l'aube en ouvrant│ ses vastes ailes blanches |
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Dessine sur le ciel│ les noirs contours des branches. |
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La forêt par degrés│ renaît de son sommeil, |
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Et bientôt d'un rayon│ oblique le soleil |
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Empourpre au flanc d'un chêne│ une serpe enfoncée. |
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L'arbre saignant trahit│ la dryade blessée. |
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Expirante, les doigts│ tranchés, frappée au coeur, |
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Par la voix du feuillage│ elle nomme sa soeur. |
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« Hélas ! Le temps pieux│ n'est plus, gémissent-elles, |
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Où la foi des humains│ faisait des immortelles ! |
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Alors la source vive│ offrait au faune en feu |
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Sa bouche épanouie│ en urne de lys bleu, |
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Les montagnes, les bois,│ les antres, les ravines, |
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Étaient le libre lieu│ de nos amours divines, |
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Et l'homme, saintement│ rêveur comme un enfant, |
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Écoutait battre un coeur│ dans l'univers vivant ; |
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Alors il respectait│ des dieux dans la nature. |
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Mais son génie athée│ aujourd'hui nous torture. |
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Aux travaux de la forge│ il a vaincu Vulcain, |
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Il l'enferme, il l'attelle│ à ses monstres d'airain. |
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Ses coins, sa serpe fourbe│ et sa hache qui vibre |
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Dénudent jusqu'au coeur│ nos chênes fibre à fibre. |
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Il a dompté la mer│ fougueuse, il a dompté |
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La foudre, et les torrents│ servent sa volonté. |
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Hélas ! L'heure est fatale│ et nos plaintes sont vaines, |
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Car la sève immortelle│ abandonne nos veines. » |
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Or, tout à coup, pendant│ que les nymphes du bois |
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Accordent leurs soupirs│ et confondent leurs voix, |
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La forêt, solitaire│ et d'aurore baignée, |
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Répercute le bruit│ puissant d'une cognée. |
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