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La nuit, quand le vieux chêne⎟ aux flancs jaloux sommeille, |
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La nymphe forestière⎟ en sort comme une abeille, |
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Légère, frémissante,⎟ heureuse de baigner |
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Dans l'air vierge son corps⎟ trop longtemps prisonnier |
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De l'infécond amour⎟ du geôlier séculaire. |
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Ses pas font soupirer⎟ la mousse humide, elle erre, |
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À cette heure où les bois⎟ profonds n'ont pas d'échos, |
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Sous les arbres obscurs⎟ recourbés en berceaux. |
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Elle songe ; elle prête⎟ une oreille incertaine |
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Au vent qui fuit de feuille⎟ en feuille, à la fontaine |
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Qui tinte goutte à goutte⎟ au creux de son rocher. |
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Soudain elle tressaille,⎟ et cesse de marcher, |
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Et demeure, éblouie,⎟ au bord d'une clairière |
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Qui creuse là dans l'ombre⎟ un cirque de lumière. |
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Sous la lune, éclatante⎟ et large nappe d'or, |
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Endormi près d'un feu⎟ couvert qui fume encor, |
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Un bûcheron couché⎟ figure un dieu de marbre. |
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La nymphe qui le voit⎟ se glisse d'arbre en arbre, |
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L'épie, hésite, approche⎟ enfin, penche le front, |
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S'agenouille, et, fermant⎟ les yeux, d'un geste prompt |
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Jette un baiser craintif⎟ sur une âpre moustache ; |
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Puis, pour miroir prenant⎟ le plat d'un fer de hache, |
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Elle tresse des brins⎟ d'herbe dans ses cheveux, |
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Se peigne, ou, variant⎟ la grâce de ses jeux, |
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Hausse les bras, attire⎟ un rameau plein de force, |
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Étreint avec un long⎟ frisson la froide écorce, |
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Se balance, et, laissant⎟ sa tête défaillir, |
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Regarde au firmament⎟ les étoiles pâlir. |
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Déjà l'aube en ouvrant⎟ ses vastes ailes blanches |
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Dessine sur le ciel⎟ les noirs contours des branches. |
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La forêt par degrés⎟ renaît de son sommeil, |
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Et bientôt d'un rayon⎟ oblique le soleil |
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Empourpre au flanc d'un chêne⎟ une serpe enfoncée. |
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L'arbre saignant trahit⎟ la dryade blessée. |
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Expirante, les doigts⎟ tranchés, frappée au coeur, |
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Par la voix du feuillage⎟ elle nomme sa soeur. |
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« Hélas ! Le temps pieux⎟ n'est plus, gémissent-elles, |
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Où la foi des humains⎟ faisait des immortelles ! |
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Alors la source vive⎟ offrait au faune en feu |
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Sa bouche épanouie⎟ en urne de lys bleu, |
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Les montagnes, les bois,⎟ les antres, les ravines, |
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Étaient le libre lieu⎟ de nos amours divines, |
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Et l'homme, saintement⎟ rêveur comme un enfant, |
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Écoutait battre un coeur⎟ dans l'univers vivant ; |
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Alors il respectait⎟ des dieux dans la nature. |
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Mais son génie athée⎟ aujourd'hui nous torture. |
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Aux travaux de la forge⎟ il a vaincu Vulcain, |
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Il l'enferme, il l'attelle⎟ à ses monstres d'airain. |
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Ses coins, sa serpe fourbe⎟ et sa hache qui vibre |
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Dénudent jusqu'au coeur⎟ nos chênes fibre à fibre. |
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Il a dompté la mer⎟ fougueuse, il a dompté |
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La foudre, et les torrents⎟ servent sa volonté. |
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Hélas ! L'heure est fatale⎟ et nos plaintes sont vaines, |
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Car la sève immortelle⎟ abandonne nos veines. » |
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Or, tout à coup, pendant⎟ que les nymphes du bois |
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Accordent leurs soupirs⎟ et confondent leurs voix, |
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La forêt, solitaire⎟ et d'aurore baignée, |
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Répercute le bruit⎟ puissant d'une cognée. |
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